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sábado, 26 de noviembre de 2016

sábado, 19 de noviembre de 2016

Siempre llegaré al mismo puente...Jorge Teillier





" Siempre llegaré al mismo puente
A mirar el mismo río
Iré a ver películas tontas
Abriré los brazos para abrazar el vacío
Tomaré vino sí me ofrecen vino
Tomaré agua si me ofrecen agua
Y me engañaré diciendo:
“Vendrán nuevos rostros
Vendrán nuevos días”.


Jorge Teillier

miércoles, 16 de noviembre de 2016

Anarquía amorosa






Anarquía amorosa


Naufragamos dulcemente
no queremos llegar a la costa,
¿ Para qué ?
Perderíamos la alegría
ese brillante que adorna nuestros hombros...


El agua está apenas tibia, deliciosa
Es como el útero materno,
suave, mullido, protector
y
nos abrazamos a la Vida
como quien se escapa de la Muerte
por un pelo,
y suspira hondamente
y se dice a sí mismo
"Esto es todo lo que tendríamos"


Y ahora ves la ola que te acomete
de vez en cuando
y te desnudás para Ser
Porque los trajes
no sirven sino para ocultarnos
Y lo que queremos es Libertad
y Danzar.

Ahora que nos hemos encontrado
en este largo peregrinaje
¿ Por qué querríamos convertirnos
en esos seres amorfos , obesos, lavados, ajados ?
Seres ordinarios con horarios y calendarios
Si tenemos el Océano dentro
y un corazón palpitante, loco de besos,
la piel afiebrada de sol y sal
Todo el amor, todas las existencias.


Mónica Pedraza

Manifiesto (fragmento), poesía de Amelia Biagioni







" yo me resisto
en la calle de los ahorcados,
a acatar la orden
de ser tibia y cautelosa,
de asirme a la seguridad,
de acomodarme en la costumbre
de usar reloj y placidez "

Amelia Biagioni de " Manifiesto "

"Ariadna " poesía de Rolo Martínez









ARIADNA




Todos queremos escapar de algún laberinto
que construimos con las piezas
de un rompecabezas que nunca vamos a terminar de armar
pero la noche
tan huérfana de sol
como tu corazón negro
no tuvo mejor idea
que liberar al Minotauro.

Si estuviéramos desnudos todo el tiempo
nos arrancaríamos los parches de la piel
para mostrar la verdad de los huesos.


Rolo Martínez

miércoles, 9 de noviembre de 2016

Alta hora de la noche, poesía de Roque Dalton









Alta hora de la noche


Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.


Roque Dalton

lunes, 31 de octubre de 2016

La paloma mensajera bate el aire...Jaroslav Seifert







"La paloma mensajera bate el aire con las alas,
de vuelta a casa.
Con esperanza y sin esperanza
siempre volvemos a casa.
Sécate las lágrimas
y sonríe con los ojos llorosos,
cada día empieza algo,
empieza algo muy hermoso…"


Jaroslav Seifert

domingo, 30 de octubre de 2016

La religión del amor...Ibn Arabí









La religión del amor

¡Qué asombroso es el prodigio
de una gacela velada
que señala un azufaifo
y hace señas con sus ojos,
y cuyos pastos se encuentran
entre costillas y entrañas!
¡Qué maravilla un jardín
en medio de tanto fuego!
Capaz de acoger cualquiera
de entre las diversas formas
mi corazón se ha tornado:
Es prado para gacelas
y convento para el monje,
para los ídolos templo,
Kaaba para el peregrino;
es las Tablas de la Tora
y es el libro del Corán.
La religión del amor
sigo adonde se encamine
su caravana, que amor
es mi doctrina y mi fe.


Ibn Arabí

Ciégate para siempre...Poesía de Paul Celan







"Ciégate para siempre:
también la eternidad está llena de ojos,
allí
se ahoga lo que hizo caminar a las imágenes
al término en que han aparecido,
allí
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada."


Paul Celan.

(Versión de José Ángel Valente).

viernes, 28 de octubre de 2016

Si he perdido la vida...Blas de Otero







" Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los ojos para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.



Blas de Otero de " En el principio "

lunes, 24 de octubre de 2016

Consejo...Antonio Machado







Consejo


"Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
-así en la costa un barco- sin que al partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa".

- Antonio Machado

domingo, 23 de octubre de 2016

Empiezo a conocerme...Fernando Pessoa







"Empiezo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y lo que otros me hicieron,
O mitad de ese intervalo, porque también hay vida…
Soy esto, en fin…
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de zapatillas en el pasillo.
Quédeme sólo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
Es un universo barato. "

Fernando Pessoa

sábado, 22 de octubre de 2016

Odiar el amor, poesía de Roque Dalton García







Odiar el amor


La luna se me murió
aunque no creo en los ángeles.
La copa final transcurre
antes de la sed que sufro.
La grama azul se ha perdido
huyendo tras tu velamen.


La mariposa incendiando
su color, fue de ceniza.
La madrugada fusila
rocío y pájaros mudos.
La desnudez me avergüenza
y me hace heridas de niño.


El corazón sin tus manos
es mi enemigo en el pecho.

Roque Dalton García

viernes, 21 de octubre de 2016

El arroyo, poesía de Jacques Prévert










El arroyo

Ha pasado mucha agua bajo los puentes
y enormes cantidades de sangre
Pero a los pies del amor
corre un gran arroyo blanco
Y en los jardines de la luna
en los que cada día se celebra tu fiesta
ese arroyo canta mientras duerme
Y esa luna es mi cabeza
donde gira un enorme sol azul
Y ese sol son tus ojos

Jacques Prévert

lunes, 17 de octubre de 2016

Te pueblan ecos...Leopoldo María Panero







"Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma

Entre los labios y la voz, algo se va muriendo.
Algo con alas de pájaro, algo de angustia y de olvido.

Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía."

— Leopoldo María Panero

miércoles, 12 de octubre de 2016

No me he ido lejos...Elvira Sastre







"No me he ido lejos, aunque no me veas.
Estoy apoyada sobre tu espalda,
esperando que el mundo se dé la vuelta
y yo pueda verte."


Elvira Sastre

martes, 11 de octubre de 2016

domingo, 9 de octubre de 2016

Rozamos a veces ...poesía de Roberto Juarroz







Rozamos a veces una zona
que parece vacía hasta de espacio,
pero en la cual percibimos un ritmo
que nunca ha entrado en ninguna música.

Desde entonces sabemos que el vacío tiene un ritmo
y también que detrás de la vida y de la muerte
y debajo de todas las caídas
existe una sombra que sonríe.

El ritmo del vacío
es la fragancia perdida
y debajo se ampara nuestra última confianza.

El tallo que debiera culminar en una flor
suele conformarse con terminar humildemente
en un desnivel algo más suave del aire.


Roberto Juarroz

miércoles, 5 de octubre de 2016

Estado de ausencia, poesía de Alejandra Pizarnik








Estado de Ausencia


Ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
Ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
Ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

Alejandra Pizarnik

martes, 4 de octubre de 2016

Quién sois, pequeño yo...e.e.cumings







QUIÉN SOIS, PEQUEÑO YO…

quién sois, pequeño yo

de cinco años o seis
mirando desde una alta

ventana: el oro de

la tarde de noviembre

pensando: que si el día
tiene que hacerse noche

ésta es una hermosa manera


e.e.cummings