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martes, 21 de marzo de 2017

Ryôkan, el monje loco, el poeta zen








Dice Ryôkan " Mi vida puede parecer melancólica pero en el viaje por el mundo me he confiado al Cielo".


Esa confianza en el Cielo, lo hizo desprendido, lúdico, libre.Era un monje zen (vivió entre 1758 y 1831)calígrafo y poeta,que le gustaba andar por ahí,en el bosque, enseñando a los niños utilizando los juegos...Yo más que melancólico diría que era alegre y que su melancolía , lo que el llamaba melancolía se expresaba en sus versos de contemplación de las cosas, de los hombres y del mundo.

Vivió en Niigata (Japón), a los 18 años ingresa a un monasterio budista.Discípulo del maestro Kokusen, sucesor del Maestro prefirió la vida fuera de los muros del monasterio y se antepuso el sobrenombre Daigu o Tai Gu que significa Loco.


Algunas de sus poesías:


"Tengo mucha pereza para ser ambicioso,
dejo al mundo hacerse cargo de sí mismo.
En mi bolsa hay arroz para 10 días
y una pila de leña en la hoguera.
¿Para qué hablar de auto-engaño y de iluminación?
Escuchando la lluvia nocturna golpear contra el techo,
me siento cómodamente con las piernas estiradas."




"Si tu corazón
permanece sin cambios,
unidos fuertemente
seguiremos años y años,
como enredadera interminable"


"..la lluvia ha cesado, las nubes se disiparon, el cielo está otra vez sereno,
cuando el corazón es puro, todo es puro en el universo

"..puro entre los puros, sereno entre los serenos,
el espacio mas libre en un espíritu infinito..

Ryôkan (Eizō Yamamoto su nombre inicial),era famoso por ser un ser alegre y compasivo, con un rostro de gran bondad... Un hombre de vida muy simple y en cuyos últimos años tuvo la compañía de Teishin, una amiga que lo acompañó hasta su muerte.

sábado, 18 de marzo de 2017

Poema XIII, poesía de Dereck Walcott









Mi pequeño homenaje a un gran poeta, adios Dereck Walcott. En este blog ya hablé de él, es una pena siempre es una pena perder a estos grandes artistas.Su poesía "El amor después del amor " me arranca lágrimas", siempre tengo presente sus últimos versos "...Siéntate.Celebra tu vida ."

Aquí va otra poesía de Walcott.


XIII (Midsummer)


Hoy respeto la estructura, la antítesis del ingenio.
La sobre trabajada inmundicia de mis pinturas, ¡mis líneas deficientes! Más
cuando el aire está vacío, no dejo de escuchar la conversación de los actores
el eco de aquello que es ordinario y sabio a la vez.
Los espectros se multiplican con el tiempo, la cabeza abarrotada
rebasa de personajes inquietos, los oídos están firmemente clausurados;
detrás, escucho el murmullo y el alboroto de los actores –
el escenario iluminado está vacío, el estudio a punto,
y yo no puedo encontrar la llave para dejarlos salir.
Oh Cristo, ¡cuánto demora mi oficio!
A veces, es posible ver el destello, cual súbito alborozo
de relámpagos poniendo a la tierra en su lugar; la piel del asfalto
huele a infancia fresca en la lluvia que se evapora.
Entonces creo que aún es posible la alegría
de la verdad, y el poeta joven que se yergue en el espejo
sonríe con aprobación. Se ve hermoso desde este lugar.
Y espero ser lo que él vio, una ruina perdurable.

Dereck Walcott

Strip-tease, poesía de Blanca Varela






"Strip-tease"

Quítate el sombrero si lo tienes
quítate el pelo que te abandona
quítate la piel, las tripas, los ojos
y ponte un alma
si la encuentras.


Blanca Varela

jueves, 16 de marzo de 2017

She walks in beauty, poesía de Lord Byron







She Walks in beauty


SHE walks in beauty, like the night
Of cloudless climes and starry skies;
And all that 's best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes:
Thus mellow'd to that tender light
Which heaven to gaudy day denies.

One shade the more, one ray the less,
Had half impair'd the nameless grace
Which waves in every raven tress,
Or softly lightens o'er her face;
Where thoughts serenely sweet express
How pure, how dear their dwelling-place.

And on that cheek, and o'er that brow,
So soft, so calm, yet eloquent,
The smiles that win, the tints that glow,
But tell of days in goodness spent,
A mind at peace with all below,
A heart whose love is innocent!

Lord Byron

miércoles, 1 de marzo de 2017

Poesía XXX, Amo, amas de Rubén Darío







– XXX –

Amo, amas


Amar, amar, amar, amar siempre, con todo
el ser y con la tierra y con el cielo,
con lo claro del sol y lo oscuro del lodo:
Amar por toda ciencia y amar por todo anhelo.

Y cuando la montaña de la vida
nos sea dura y larga y alta y llena de abismos,
Amar la inmensidad que es de amor encendida
¡y arder en la fusión de nuestros pechos mismos!


Rubén Darío

domingo, 26 de febrero de 2017

Caminas en dirección al Sur...Hilda Hilst








"Caminas en dirección al Sur. Lo que te mueve
es alfa, Adonai, Clarísima Morada.
Tu pecho es transparencia en plenitud alada
y no te veo en la distancia y en el tiempo.
Sé que la memoria es límpida cancela
y que viaja a solas, eterna.
Y siendo así, a ti te reconozco."


Hilda Hilst (fragmento)de Cuerpo de Luz



martes, 21 de febrero de 2017

Ahora me convierto en mí, poesía de May Sarton









Ahora me convierto en mí


Ahora me convierto en mí. Está
llevando tiempo, muchos años y lugares;
Me disolvieron y agitaron,
Usé la cara de otra gente,
Corrí como loca, como si el Tiempo estuviera ahí,
Tremendamente viejo, gritando su advertencia,
“Apurate, o te vas a morir antes de-”
(¿Qué? ¿Antes de alcanzar la mañana?
¿Antes de que esté claro el final del poema?
¿O de amar a resguardo entre los muros de la ciudad?)
Ahora a quedarme quieta, estar ahí,
¡Sentir mi porpio peso y densidad!
La sombra negra en el papel
Es mi mano; la sombra de una palabra
Mientras el pensamiento da forma a quien la forma
Cae pesadamente sobre la página, se deja oír.
Ahora todo se funde, ocupa su lugar
Del deseo a la acción, de la palabra al silencio,
Mi trabajo, mi amor, mi cara, mi tiempo
Reunidos en el gesto intenso
De crecer como una planta.
Despacio como fruta que madura
Fértil, se separa y siempre se agota
Y cae pero no agota a la raíz,
Así es el poema, puede dar,
Crece en mí para volverse el canto,
Hecho para y por el amor.
Ahora hay tiempo y Tiempo es joven.
Oh, en esta sola hora vivo
Toda yo y no me muevo.
Yo, la perseguida, que corría como loca,
Me quedo quieta, quieta y detengo al sol!


May Sarton, poeta belga.

lunes, 20 de febrero de 2017

A la manera de Tao, poesía de Luis Eduardo García







A la manera de Tao


Las palabras no sirven

para expresar la virtud;

la virtud no sirve más que para sí misma.

Lo verdaderamente útil es lo bello

y lo bello no puede atraparse.

Quien no le tema al azar

no le teme a los deseos.

El hombre verdaderamente valiente

es el que carga las palabras de la tribu.

Él sabe que ha perdido la batalla, pero insiste:

detrás de lo útil y lo bello siempre está el vacío.



Luis Eduardo García, poeta peruano

jueves, 9 de febrero de 2017

Y si no puedes hacer tu vida...Constantino Cavafis







"Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,
en esto esfuérzate al menos
cuanto puedas: no la envilezcas
en el contacto excesivo con la gente,
en demasiados trajines y conversaciones.
No la envilezcas llevándola,
trayéndola a menudo y exponiéndola
a la torpeza cotidiana
de las compañías y las relaciones,
hasta que llegue a ser pesada como una extraña."


Constantino Cavafis, "Cuanto puedas."

jueves, 2 de febrero de 2017

Garabato...José Emilio Pacheco







Garabato


Escribir
es vivir
en cierto modo
y sin embargo todo
en su pena infinita
nos conduce a intuir
que la vida jamás estará escrita


José Emilio Pacheco


lunes, 23 de enero de 2017

Existir a ciegas...Enrique Lihn










" Existir a ciegas
en lugar de perderse como lo es lo habitual
fingiendo lucidez en un laberinto de espejos "


Enrique Lihn

Yo sólo sería feliz...Alejandra Pizarnik









" Yo sólo sería feliz en un mundo de esfinges. Sin palabras.Sólo la música y el vino y los ojos más intensos del Universo contemplándome "


Alejandra Pizarnik

jueves, 29 de diciembre de 2016

Estaba a gusto...Charles Simic










" Estaba a gusto en mi agujero.
La ventana daba a una pared de ladrillos.
En el cuarto de al lado había un piano.
De vez en cuando
un anciano inválido
venía a tocar My Blue Heaven.
Pero, en fin, por lo general
era un sitio tranquilo.
Había arañas
en todas las habitaciones,
y moscas atrapadas
en los hilos del humo y la vigilia,
y el aire era tan denso
que no podía verme en el espejo.
A las cinco de la mañana
se oía el ruido de unos pies descalzos.
Era el gitano de la esquina.
el adivino,
que se levantaba a mear
después de una noche de amor.
Una vez oí, incluso,
el sollozo de un niño.
Estaba al otro lado,
tan cerca que pensé,
por un instante,
que era yo el que lloraba "


Charles Simic de Hotel Insomnio

martes, 27 de diciembre de 2016

Me asustáis grandes bosques...Charles Baudelaire








"Me asustáis, grandes bosques, como las catedrales;
como el órgano aulláis; y en nuestros corazones
malditos, donde vibran estertores, se escuchan
los tenebrosos ecos de vuestros De profundis."


Charles Baudelaire de Obsesión

domingo, 25 de diciembre de 2016

Shinto, poesía de Jorge Luis Borges






Shinto


Cuando nos anonada la desdicha,
durante un segundo nos salvan
las aventuras ínfimas
de la atención o de la memoria:
el sabor de una fruta, el sabor del agua,
esa cara que un sueño nos devuelve,
los primeros jazmines de noviembre,
el anhelo infinito de la brújula,
un libro que creíamos perdido,
el pulso de un hexámetro,
la breve llave que nos abre una casa,
el olor de una biblioteca o del sándalo,
el nombre antiguo de una calle,
los colores de un mapa,
una etimología imprevista,
la lisura de la uña limada,
la fecha que buscábamos,
contar las doce campanadas oscuras,
un brusco dolor físico.

Ocho millones son las divinidades del Shinto
que viajan por la tierra, secretas.
Esos modestos númenes nos tocan,
nos tocan y nos dejan.

Jorge Luis Borges

miércoles, 14 de diciembre de 2016

Quien me conoce...Elvira Sastre







"Quien me conoce sabe que no es fácil hacerlo:
por eso la mayoría huye al principio,
por eso los pocos que lo consiguen se quedan para siempre.
No dejo sin casa
a aquel que llega a mí atravesando bosques de lenguas extintas."

Elvira Sastre

miércoles, 7 de diciembre de 2016

Dulce post art noveau, poesía de Juana Bignozzi








Dulce post art nouveau


Desde este balcón miro llover sobre el mar
-Europa provee las imágenes de afiche I ,
cumple los sueños de barrio
su realidad aumenta la cursilería y la verdad-
yo hago una lista donde objetos amados
se mezclan con objetos necesarios
a los que el agua y la distancia confunde y a veces ni rescata

todos vuelven sobre esta calmísima agua
que llega hasta el pie de mi casa
pocos logran tener una cara

si la palabra tiene valor
esta distancia lo probará
si la palabra es vida y los que la manejan viven en ella
ésta es la prueba

si ya pensé mi vida o sea ya la viví
el agua de este mediterráneo tan muerto
es prueba y respuesta

Juana Bignozzi de "Regreso a la patria" 1989

domingo, 4 de diciembre de 2016

Mantener las cosas enteras, poesía de Mark Strand








Mantener las cosas enteras


En un campo
soy la ausencia de campo.
Siempre sucede así:
dondequiera que esté
soy aquello que falta.

Si camino
parto el aire, mas
siempre
el aire vuelve
a ocupar el sitio
donde mi cuerpo estuvo.

Todos tenemos razones
para movernos:
yo me muevo
para mantener las cosas
enteras.


Mark Strand

Fama y fortuna , poesía de Ana Cristina Cesar







Fama y fortuna



Estampillé mi nombre tantas veces
y ahora me vuelvo noticia de diario.
Duele cuerpo -línea neurálgica vía
corazón. Los vecinos de abajo
imploran mi expulsión inmediata.
No oyeron el frenesí pianísimo de la lluvia
ni la primera historia propia de terror:
en el Madame Tussaud el asesino esculpía
las víctimas en cera. Se volvió noticia.
Manejo mi coche. Miro la bahía a lo lejos,
en la bruma de neón, y pienso en Haia,
Hamburgo. Dover, anclas levantadas
en Lisboa. No llegué al nuevo mundo.
Nada es nacional. Caigo en mi salto,
duele la culpa intrusa: haber robado
tu derecho de sufrir. Robé tu
sordina, me lancé al mar,
estoy haciendo agua. Dame el bote.


Ana Cristina Cesar

lunes, 28 de noviembre de 2016

Has construído tu casa...Alejandra Pizarnik









"has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos

has terminado sola
lo que nadie comenzó"

Alejandra Pizarnik de "El árbol de Diana "