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miércoles, 1 de febrero de 2017

Paula de 5:00 a 7:00







Estaba embolada. Puta luz del celular, puta luz de su vida. Putos todos. Esperaba el llamado de Lucas, y dale. Se vio varias series. Y nada. A las 4:00 sonó el teléfono. Lucas "andá a bla bla bla ". Y fue.

Y se encontró con Joaquín, alto, con cara de mafioso, interesante. Demasiado, para su perspectiva. La miró de arriba abajo, pasá le dijo. La invitó a un par de tragos , charlaron de algo insubstancial y copularon como fieras enjauladas.


Joaquín le apretaba demasiado la muñeca, le dejó marcas en el cuello, era un desaforado, un poco seso.Pero...


Dormía y despertó. Eran las tres de la tarde. No había nadie en la cama, nadie.Aprovechó para recorrer el departamento a solas. Comerse unas uvas que estaban en la heladera. Hacerse amigas de Donato , el perro. Investigar los perfumes de Joaquín, intensos, sublimes, atrapadores. Cómo él que hacía el amor como un loco. Y al que en el fondo temía.


Ya había tenido algunas señales, la seguía de lejos, le hacía señales de lejos, estaba obsesionado. Lo había conocido en un recital de rock y nunca en ese recital le sacó los ojos de encima...


No sabía como la contactó pero le creyó eso de que Lucas era el amigo. No debería haberle creído...Porque cuando despertó, su sangre corría por la alfombra de Joaquín y era calentita, olía a miel, a sudor y a nunca más.


Sintió que no podía mover el cuerpo, que le pesaban hasta los ojos. Intentó buscar el celular en la cartera pero era inútil. Y recordó vivídamente como Joaquín la miraba largamente cuando le hacía el amor y sintió como la odiaba en el fondo, porque la mirada de él era oscura, sin vida, dura. Y lo único que recordó era la mano de Joaquín y el cuchillo afilado y como la hoja entraba una y otra vez en las venas de su muñeca derecha y no más.


Mónica Pedraza

martes, 13 de diciembre de 2016

El Sur del Sur : Francia









No queremos perecer. Nos gusta el viento Norte porque es altamente cálido. La vida se nos va. Ya no tenemos sangre en las venas.


Nos enamoran los perfumes del jazmín, los narcisos... Nadamos en la alta noche, nos gusta el calor, nuestro estado natural.


Sabemos de la importancia de una lavanda, de un romero, de un olivo, el sol no nos deja ver más...y nuestras arrugas están en toda la piel. Nos hemos vuelto adultos de repente, nos gusta reir. Toujours.


Y si nuestros sombreros apenas nos tapan la verguenza, andamos desnudos. Somos tan precarios, puercoespines, adolescentes siempre.Nunca nos da verguenza el cuerpo, nos late la sien fuerte, no tenemos verguenza, sólo tristezas cuando cae la tarde...


La vida es finita, no tenemos nada en las manos, más que un manojo de poemas escritos al azar. Nos tiembla la voz, vivimos enamorados, de tout. Creemos que sería absurdo vivir sin amar, amantes perfectos, dioses cotidianos apenas humanos.


martes, 29 de noviembre de 2016

Salta, arrójate lejos





Escucho "Strangre fruit " por Nina Simone, siempre me encantó interpretada por Billie Holliday, inmensa Billie pero esta versión de Nina Simone tiene una potencia,una contundencia que también me gusta mucho...A continuación posteo el tema...Me dan ganas de escribir, y digo


"Salta , arrójate lejos. Como cuando lanzabas jabalinas, balas y discos...Lánzate lejos y disfruta del viaje. Porque es preferible que nos acometa la curiosidad, tener un corazón joven, fresco y perforar la capa de cotidianeidad vulgar, ser una especie de Dios oculto, bello , salvaje...Y lidiar con monstruos en vez de sopesar el grosor de las tostadas, atravesar un río infestado de peligros que quedarse a ver caer tus sueños, no hay peor cosa que dejar morir un sueño por la terquedad, lo miserable de los sentimientos humanos mezquinos, egoístas que se autoproclaman justos, generosos,nobles y castos. Cuando nada de eso es cierto, nada. Nunca fueron castos, nunca fueron generosos, nunca fueron nobles, y muchísimo menos justos.

Salta, arrójate lejos, ríe, canta, danza, ama, cuida de ti y de tu inocencia."



jueves, 20 de octubre de 2016

Rústico








Rústico (memorias del campo de mi padre y mi bisabuelo)


El día caía como plomo sobre el campo. Los dos hombres que trabajan allí, se hacían un lugar, para almorzar, algo de sardinas , un pan, un botella de tinto.

Uno, era jovencísimo , el otro lo triplicaba en edad. A ambos les danzaba la polvareda alrededor, la sequía persistente y doliente en que en cada surco un vegetal trataba de esgrimir un grito de angustia, un manotazo de ahogado...Como aquel que ve morir la tarde junto al río y siente su corazón latir a prisa y sabe que ese será su último atardecer y que es necesario gritar la Vida, la Resurrección, esgrimir un último acto de valentía, de honrado y exaltado coraje en medio de la Nada.

A ambos los devoró la Tierra y el Tiempo que escarba hondo en los rostros sudados,y los caballos con sus lomos suaves y amables. Los junta el poniente y se pierden en dos caminos que son destinos y se saludan y acuerdan un nuevo reencuentro, que dicen será próximo. Danzan las piedritas en espiral y ambos se pierden en la línea del horizonte que ya los desdibuja y acomete como cuchillo feroz sobre las horas que son minutos ya, segundos temblando sobre el pajonal ardido.


Mónica Pedraza

lunes, 17 de octubre de 2016

Lo sé, texto de Mónica Pedraza








Mario la llama. Para espantarla, para pelearla, para herirla. Sabe que puede, que lo va a lograr. Lo que Mario no sabe es que María está cambiando, está madurando. Que no es fácil ( nunca lo fue ) derrumbarla. Que María se hizo fuerte ante sus silencios, sus quejas, sus bloqueos, sus desprecios, sus burlas, sus negatividades. Fue adquiriendo seguridad en el más completo desierto... Por amor siguió. Y sólo por amor va a perdonar lo imperdonable.

María sabe que Mario la ama a pesar de todo, él lo negará fervientemente. Y María lo ama terriblemente. Sabe que están perdidos, que quizás nunca se encuentren o sí, no depende de ella depende de él, el amor es una piedra preciosa presta a devaluarse en estos mercados de transacciones, los cuerpos se venden a precio Nada. Ella cree en él a pesar de todo, cree que él es capaz de trascender sus paranoias, sus inseguridades. Que va a poder. Que el Amor va a ser más fuerte que todas sus dudas.


Él no sabe quien es Ella, no lo sabe, lo intuye, no sabe. No sabe de lo que es capaz, no sabe cuán grande es el Amor que le tiene, no sabe cuánto ella lo cuida de lejos, no tiene la menor idea quien es Ella. Nunca supo cuidarla, no se cuida lo que no se conoce, no se aprecia lo que se tiene a mano.Amar en definitiva es desnudarse siempre, siempre.Requiere de una generosidad extraordinaria, de una Fe inmensa en el Otro, de una Voluntad a prueba de todo.

domingo, 18 de septiembre de 2016

Pájaro piedad







Pájaro piedad



Abrazada a un sueño, la profundidad de un sueño que nos puede, ese sueño que nos sumerge en los recuerdos, la densidad de lo inconsciente que se vuelve carne, ascendemos a la superficie, y nos vamos entre líneas mínimas como suspiros.


Abandonados lugares donde entretejemos este espacio, la casi Vida que creemos Vida, ya fuí niña, ya fuí mujer, ya fuí amiga, ya fuí hija, y fuí esa hoja de otoño colándose por las ventanas de casas abrigadas y templadas...


Pájaro piedad cuyo canto es único, solitario y mudo (nadie lo oye). Ave singular, extraordinaria que lee las palabras que vinieron, que son y que vendrán...


Ármate de templanza, abrígate en la más alta rama del espino, curate las heridas con la nueva Primavera, ve por el botín,danza en el fulgor del último fuego sabio, VUELA.


Mónica Pedraza

viernes, 2 de septiembre de 2016

La Rosy








A La Rosy le gustan Los Redondos, los escucha fuerte. Al palo se dice. Y que los vecinos le protesten y le toquen el timbre. Y baila.En el cuarto baila, Pega patadas, el pogo la puede.

A La Rosy le dicen " La Siniestra " porque vive de negro, muy pocas veces cambia el color entonces se pone rosa como para que la identifiquen con una mina.

Rosy, Rosy le dice su madre...Dejame de joder, dame un respiro dice La Rosy.

Sangra y odia el sangrado. Las mujeres nunca debieran enamorarse, la p. que lo p. Caníbal él, caníbal se dice, resopla el pecho... Fuck you man, fuck you.

Su madre se persigna, ella es tan oveja, tan carnero se dice La Rosy, el sistema la pudrió la p. cabeza. Nunca seré como ella. Yo soy otra...


Tampoco una concheta ortiva, me aburren las rubias teñidas...Yo soy lo más.


Y viene el Enri, y es lo más, flasheo alucinatorio...Él la calma, cuando la besa ella cree que es Amy Winehouse...Tampoco la gilada, a mí con versos no.

Sos Opa o qué. No me labures yo ya te tengo más que identificado man, pollerudo, no me hinches las p.

La fumata se ve desde la esquina... el alcohol y el humo siempre presentes en el cuarto y un afiche de River Phoenix, "bonito" dice ella, Bonito.

Nunca llora, siempre está pasada de rosca, en otra constelación dice...Caída libre, del espacio al cuarto en vía directa. Yo ya te entendí le dice al padre, éste la mataría pero no lo hace porque sabe que es honesta, es auténtica, no le entiende la libertad, las mujeres de antes no sabían de eso se dice el Padre, ella lo confronta con su espejo de juventud , ella lo provoca con sus piercings y sus borracheras prehistóricas. Pero él sabe que La Rosy labura más que nadie en la casa, que después de él, La Rosy es la segunda billetera en esa casa, por eso a veces con ternura y con timidez le acaricia la cabeza , la respeta, la quiere, tiene miedo del futuro de Rosy pero entiende que Rosy ya eligió lo que eligió y que él está más que pintado en eso.

" Tu loco viaje por el finito mundo sensible da pavor " " No elegí me puede me puede " " Malditos americanos maldita constumbre de ser felpudos de algo " canta, canta y fuma...

El barrio es un circuito de turistas alemanes y americanos que hacen el recorrido turístico para observar el pobrerío latinoamericano, " my dear", wonderful , wonderful !!.


La Rosy que los mira desde una ventana les hace el gesto de fuck you...y cierra los ojos fuertemente. Y los putea en todos los idiomas. La c de tu ma.Y jura y perjura que ella nunca será la florcita sumisa de nadie, wake up Rosy , wake up Rosy, reina de la jungla.

lunes, 29 de agosto de 2016

Patricia






Patricia habia dejado el blazer sobre el sillón. Él la miraba como un cuervo mira a los ojos a su víctima, la odiaba pero en el fondo no le perdonaba su juventud, su insolencia, su belleza magnífica, ellos se refugiaban en una amistad enorme, él era un patriarca, ella la levedad. Él quería protegerla pero como se protege a un huracán ??:


Ella quería lo mejor para él, pero no siempre lo que queremos para los otros le sirve al otro. La desolación lo acompañaba de pequeño, la guerra, el frío, la Europa en guerra, Rusia, Polonia, lo que más odiaba y temía era el frío , la gelidez de una madre en fuga, de una madre que amaba más a su hermano que a su hijo. A su único hijo.


Él quería refugiarse en ella pero ella era cuerpo demoledor, perfecto, "eres como una Venus griega " , " hoy te ves como una romana " le decía.Ella era el objeto de culto de sus días.La vanidad la inmadurez de ella lo anclaron a un sueño que se inventó,


La amistad para ella era esencial, él soñaba con ella un mundo, inconcebible para ella, nunca lo amó, le era respetable, admirado, querido, nunca lo amó.


El viento furioso de los ojos de ella le devoraron el corazón, el deseo insatisfecho, las infidelidades perpetuas de él, la desolación acuciante del corazón de él hicieron que ella pusiera el fin en el libro de sus vidas compartidas.

viernes, 22 de julio de 2016

En qué mundo enfermo y loco estamos... ?????








Me fumo un cigarrillo y leo como siempre todo lo que tengo a mano, leo un blog que es zarpado , crítico, la cuestión es que leo un aviso de una señora que ofrecía una casa (la suya) para aquellos que se quedaron sin techo , en forma temporal, en zona Sur de Buenos Aires, Conurbano.El requisito es que sea vegano y se avenga a un estilo de vida sencillo, simple. En los comentarios la salieron a matar, desde nazi hasta no sé , por favor, me quiero bajar de este mundo enfermo de odio, resentimiento, que no es capaz de sentir algo por alguien, volví a leer el aviso de esta mujer , no tenía nada de malo sólo ser solidaria, por favor ¿ Qué es lo que nos está pasando ? . Prendés la tele el atentado en Munich, lees y esto, asquea que la gente esté tan agresiva, tan feroz, los comentarios eran de terror contra esta mujer desde mandarla al psiquiátrico, hasta nazi, ninguno pero ninguno dijo algo positivo con respecto a ella. O yo , esta mujer y un par más estamos para el Borda/Moyano o todos los nazis/psicópatas están sueltos...Perdón pero me tenía que descargar, el mundo del revés es poco...Con razón me quiero ir a una cabaña en el medio del bosque, ahora entiendo...Urgente, cabaña en medio del bosque.

miércoles, 13 de julio de 2016

La historia de Sally y Terry






Hay amaneceres que te vuelan la cabeza.La sonrisa de Medusa cuando va a cortarte la cabeza."No sería justo" le dice Terry a Sally mientras la invita a pasear por la terraza. Hay viento, pero suave. Hay remolinos.

Las nubes flotan sobre la luna o la luna se esconde entre las nubes. Suena fuerte Sturgill Simpson mientras le damos a la enésima cerveza descorchada con la boca.Miro tu lengua sarrosa, la imagino apretada en mi boca y me evado de lo que decís, no sé que decís, estoy demasiado alegre para saber que decís. ¿ Qué ?. Ah, señales de humo ah como qué entiendo. No, no estoy segura, tal vez entendí.

Cruje la madera, cruje bajo nuestras botas, como será que estoy borracha que me he olvidado que es de madrugada y que hace un frío que ni te cuento. Me tiraría al estanque desnuda sino fuera que quiero darte una buena impresión.Cuando creí que nada podía pasar en la fiesta allí estabas con tu espléndida y jodida figura de vaquero apestoso a whisky y sudor, tu altivez me volteó, qué se cree este payaso tuve ganas de espetarte en la maldita cara bonita pero estaba tan muerta por vos que ni atiné.

Te miré tanto que tuviste que mirarme y parece que te gusté. A los 15 minutos de petrificarte con mi mirada killer aterrizaste frente a mis faldas. Oh, querido susurré , llegas tarde te he estado esperando una media hora y eso es demasiado, sino fuera por que eras tú y me caías bien, te hubiera vomitado la linda camisa que traes en señal de protesta por la larga espera a que me has sometido. Reiste ante tamaña declaración de encendido amor y " fuimos "...

Me pregunto ahora que me has hecho pasear por todas las constelaciones cómo era el mundo antes de conocerte. ¿ Cómo era yo antes de amarte Terry ?. ¿ Cómo podía funcionar todo sin esa luz arrobadora que hay en tu mirada, cómo respiraba sola , cómo es que me llamaba ...

Ya se fueron todos, qué esperás tunante para besarme y decirme que soy la única, la mejor, la inolvidable deslenguada , vagabunda, iconoclasta hembra que esperabas y que me prometas que multiplicarás esta aurora en millones de veces, que me prometas ligar tu nombre al mío por lo que quede de Vida en este Universo y trillones de Universos más.

Hay amaneceres sólidos como un puño en el estómago, y otros que te elevan y te hacen brillar como una estrella pequeña, como una star pequeña, valiente,amorosa, divertida, leal, suave... Pajarillo en tus manos.


Mónica Pedraza

domingo, 10 de julio de 2016

Domingo , madrugada de lunes con lágrimas Hipermix








Escucho a Mercedes Sosa, hace dos días que me tiene a sus pies, siempre me gustó, pero con el tema del Bicentenario la re-descubrí y no paro de escucharla, eso es lo que logra un artista de peso, reverencia.


Logra sacarme lágrimas, soy difícil para llorar pero Mercedes Sosa me puede, me vuelve atrás en el tiempo, cuando era casi adolescente y creíamos en utopías, cuando éramos pequeños y ensalzábamos las figuras de San Martín, Belgrano, Güemes...Consumíamos Billiken y Anteojito, los dibujos de Molina Campos, Landrú...Todo tan vejestorio, tan olor a naftalina menos nuestras utopías, mi amor por San Martín, el héroe máximo del país, el Padre de la Patria.Hoy me encantó volver a ver al Ejército en la avenida Libertador como otrora, nuestros soldados, nuestros héroes de Malvinas...Desfiles, chicos, madres, como antes , postales de otrora...

Y comulgo con un tiempo que fue, pocos quedamos de entonces, pocos. Los que sobrevivieron,los que sobrevivimos a esa feroz Dictadura(estos soldados no tienen que ver con esas furias hecha personas, esos dictadores inmundos de entonces, no confundir) los que todavía eramos purretes, pequeños, púberes, adolescentes fervorosos. Todos estos días de recordatorio de la Independencia, me revolvieron todos los recuerdos, se me juntaron los uniformes que supe amar, claro que íbamos a los desfiles de militares,éramos burgueses pero consumíamos Mad, Humor, Gente, Evita Montonera,Primera Plana, el Che, la Revolución, Antena, TV Guía, etc. Hipermix entre la Cultura y la contracultura, entre "la gente bian " y el zurdaje. Fragmentados...

y en las canciones de La Negra toda la rebeldía de aquellos años, nuestra idealización tierna , contestataria, a veces hippie, a veces burguesa, a veces bien zurda, eso sí y que nadie dude con un inmenso amor por la Patria, por este país que nos duele tanto , por querer cambiar un mundo, que no fue posible, no fue..

Pero como dice Mercedes Sosa, "Romperá la tarde mi voz hasta el eco de ayer , voy quedándome solo al final muerto de sed harto de andar pero sigo creciendo en el sol vivo.. no me puede el olvido vencer...que volveré repartida en el aire a cantar siempre, siempre" Letra de Hamlet Lima Quintana de " Zamba para no morir ".




viernes, 8 de julio de 2016

Bicentenario de la Independencia






200 años de nuestra Independencia. Qué tiempos aquellos, deben haber sido bravíos, pero qué fervor mi Dios, que belleza debe haber sido ese día de firma de la Independencia, cuánta alegría...


Que no volvamos a ser colonizados, que seamos una nación respetable, basta de odios, de enconos terribles, de escraches, de corrupción,

Necesitamos de unos gobernantes todo coraje, de una ética a toda prueba, de un amor por el país como aquellos que nos legaron esta bendita Independencia.

Firmemos la capitulación de la corrupción, de la Justicia comprada, del egoísmo empresarial, de los odios mezquinos que tanto daño nos han hecho.

Maduremos, seamos serios, la caída en todo ha sido sitemática desde hace décadas, pero todavía es posible salir y volver a ser un gran país...

Agrego el famoso Poema Conjetural de Jorge Luis Borges en el que habla de Francisco Laprida, presidente del Congreso de Tucumán, lo pongo en este post como recordatorio de lo que ya no debe ser este país, un rejunte de patoteros y asesinos a sueldo, sino la convocatoria de hombres buenos y generosos, héroes cotidianos, profesionales.... que deseen la construcción heroica de un país como dije digno de esos hombres que firmaron la Independencia , en 1816.


POEMA CONJETURAL

El doctor Francisco Laprida, asesinado el día 22 de setiembre de 1829
por los montoneros de Aldao, piensa antes de morir:


Zumban las balas en la tarde última.
Hay viento y hay cenizas en el viento,
se dispersan el día y la batalla
deforme, y la victoria es de los otros.
Vencen los bárbaros, los gauchos vencen.
Yo, que estudié las leyes y los cánones,
yo, Francisco Narciso de Laprida,
cuya voz declaró la independencia
de estas crueles provincias, derrotado,
de sangre y de sudor manchado el rostro,
sin esperanza ni temor, perdido,
huyo hacia el Sur por arrabales últimos.
Como aquel capitán del Purgatorio
que, huyendo a pie y ensangrentando el llano,
fue cegado y tumbado por la muerte
donde un oscuro río pierde el nombre,
así habré de caer. Hoy es el término.
La noche lateral de los pantanos
me acecha y me demora. Oigo los cascos
de mi caliente muerte que me busca
con jinetes, con belfos y con lanzas.
Yo que anhelé ser otro, ser un hombre
de sentencias, de libros, de dictámenes
a cielo abierto yaceré entre ciénagas;
pero me endiosa el pecho inexplicable
un júbilo secreto. Al fin me encuentro
con mi destino sudamericano.
A esta ruinosa tarde me llevaba
el laberinto múltiple de pasos
que mis días tejieron desde un día
de la niñez. Al fin he descubierto
la recóndita clave de mis años,
la suerte de Francisco de Laprida,
la letra que faltaba, la perfecta
forma que supo Dios desde el principio.
En el espejo de esta noche alcanzo
mi insospechado rostro eterno. El círculo
se va a cerrar. Yo aguardo que así sea.

Pisan mis pies la sombra de las lanzas
que me buscan. Las befas de mi muerte,
los jinetes, las crines, los caballos,
se ciernen sobre mí... Ya el primer golpe,
ya el duro hierro que me raja el pecho,
el íntimo cuchillo en la garganta.

Jorge Luis Borges

jueves, 30 de junio de 2016

Ser poeta







Ser poeta, madre mía. No es fácil. Pero a su vez es lo más bello que te puede pasar, andar por los tejados no es para muchos y somos pocos pero bellos, alucinantes. Hablaba los otros días con un poeta que es genial , el no tiene idea lo genial que es, la que escribe aquí que ha leído a tantos sabe que es genial. Y decíamos que somos desorganizados, despelotados, coincidíamos, que necesitábamos un editor, que nos organizara nuestros escritos, que hiciera el " trabajo sucio" que nos daba fiaca hacer.


Por otro lado decíamos , nos quejábamos de nuestra disconformidad eterna con lo que producimos , yo soy feroz con lo mío, terrible, muy pocos textos se salvan de ser deshechos, rompí 20.000 poesías a lo largo de mi vida , me perdono muy poco, soy la más exigente conmigo misma.

Es la única manera de salir adelante, no conformismo, nunca, nunca.



Apenas luz




En el bosque, hay ciertas emanaciones...se transfiguran seres, lo que es no es.Hay magia, misterio ...Has llegado a tu umbral, había pájaros muertos en la alfombra cuando llegaste.


Dame de beber en tu boca, dame asilo en tu corazón de jabalí...


Recogeremos setas para el almuerzo, prestidigitaremos sombras y las llevaremos hasta la luz...Ríndete,


Asume la locura de la Luna, los estallidos del Alma ahhhhhhhhhh


No es para débiles, no es para cuerdos,no es para mariquitas, el cortejo saluda a los últimos enamorados del festín, es para nigromantes, para fervientes amantes del alba.Tu mano es tan rara, tantas veces la miré , tus manos...


Cúbreme con tu amor de siglos, con tu capa de héroe cósmico. Con tu ser versátil, danzamos, la niebla llega a raudales, el amor serena todo espejismo, asiste devoto toda palpitación subversiva. Late este corazón, late.

La espera eterna ha finalizado, feroces fauces han quedado congeladas en el minimo haz de luz que nos ilumina, el bosque se ha iluminado TODO, se ha estremecido con la letanía de tus pasos.


Mónica Pedraza

sábado, 25 de junio de 2016

V de vorágine




Eso que encontrabas en las historias cotidianas. Armarse desarmarse. Cuajar no cuajar. V de vértigo. Lo vertiginoso de tu ser. lo que olfatean los perros y lo convierten en miedo. La gente y su trabajo, concurrir al sitio, fichar, regalar por módica suma la creatividad, los sueños, la inteligencia, el estar vivos...


Y regresar y hacer la comida, viva el delivery, comida bazofia pero comida. Dormir, que suene el despertador y volver a la noria, a lo que licúa el sentimiento, la voz de locutora erótica, estar de pie en la vorágine. V de vorágine. Seremos devorados por el sistema, por la bandera, por la cruz, por el porno, las baldosas del futuro tendrán nuestros nombres, el glamour será online...



Deja tu piel antes de entrar y tus esperanzas y tu infancia perfecta y tu adolescencia bravía y los remolinos de tu embelesamiento, el amor que es una utopía malévola, TOUT.


Quémate en deseos, transpira pánicos hemos sido invitados al reino de la Nada donde la inconsistencia es un manjar de los Dioses, dejate convencer, no hay problema ya has entregado tu alma.

Lo único terrible que podría pasarte sería sentir y ya no sientes nada, la instantaneidad ha abierto las puertas, el show acaba de empezar, la muchedumbre ha tumbado las puertas, el vacío ha ocupado todos los sitios.

viernes, 24 de junio de 2016

Fotografía de guerra








Siempre me ha gustado la fotografía, es un arte magnífico. Hoy estuve viendo una película sobre una fotógrafa de guerra con la cual me identifiqué bastante, quizás porque me parece increíble que alguien fotografíe lo prohibido ¿ Qué país quiere que se retrate lo peor de sus miserias ?, especialmente los que invaden, los que cercenan las libertades individuales, los que someten al otro.El mundo no es justo es terriblemente injusto, y los fotógrafos de guerra ponen el foco ahí, en el fango, en el dolor, en la catástrofe, en medio de las balas, entre bombas toman el retazo de humanidad sufriente,debe ser desolador andar por esos parajes y no dejar la sombra allí, que no te quede el corazón hecho trizas ¿Cómo sobrevivir después ?, el fotógrafo de guerra literalmente deja el alma allí.La fotografía de guerra tiene una belleza sin embargo cercana a la perfección, será que la Muerte tiene ese esplendor que no alcanza otro tipo de fotografía, no debería ser así pero es lo que me parece. Y a su vez creo que ver esas imágenes nos dejan con más ganas de vivir, sabiendo que todo es un inmenso campo de batalla porque no poner el cuerpo para vivir, para sentir, para reir, para celebrar, para recordar, para amar, en memoria de todos aquellos que cayeron en estas guerras putrefactas e innecesarias.La resistencia para conmemorar esas muertes injustas es vivir intensamente, la rebelión es lo otro, no dejarse vencer porque todos esos cuerpos, todas esas vidas no merecen nuestra derrota, necesitan nuestra voz para quejarnos, para impedir que la maquinaria de la muerte y de la guerra siga aplastando al mundo.


Dicen que los fotógrafos de guerra no cuajan luego que vuelven a sus hogares, que no pueden tener una vida normal, muchos están solos, que la normalidad los saca porque han estado tanto tiempo con la miseria, el dolor, la muerte, el sufrimiento que no pueden volver a integrarse a una sociedad que hace del shopping su gran actividad. Muchso se terminan suicidando porque no " vuelven " nunca del frente.

En otros posts voy a hablar de la película que me conmocionó y que me hizo escribir éste " Louder than bombs " o "El amor es más fuerte que las bombas" y también traeré hasta acá a esos grandes fotógrafos de guerra como por ej. Rodrigo Abd.


La fotografía que ilustra el post es de uno de los mejores fotógrafos de guerras actuales, Laurent van der Stockt. Y es un grupo de soldados en un bosque , en Chechenia.


sábado, 18 de junio de 2016

Como si viviéramos







Escapamos del mundo y nos volvemos exiliados eternos.Giraremos como esas grandes bolas brillantes que se utilizaban en las discotecas antaño.Nos hemos acorazado, pertrechado y este instante perfecto se desvanece,La luz se estremece en el espacio mezquino de nuestros días, damos vuelta en pos de algo que nos devuelva ser , persona...Cada vez necesitamos más estímulos para funcionar como si viviéramos...

Como si viviéramos...

La imposibilidad








Cuando escribo apelo a la música o a las imágenes, me inspiran , la que elegí para el post ayer me sorprendió no sé porqué y bueno con todo ese combo, escuchando a "These days " de Ane Brun y de esta imagen salió esto:


La imposibilidad es un acto manifiesto de renuncia a vivir , se cuela en los ojos, te destruye internamente no hay mejor juego que jugar que el que vamos a ganar, las pérdidas no son pérdidas nunca perdiste porque todo lo viviste, lo experimentaste, el fuego, el hielo, la noche, la soledad más profunda, el amor, la traición , los errores de interpretación , la confianza, la desconfianza, la amistad , las semi amistades, los semiamores, todo, en la piel, en el alma, el cuerpo habló y dijo Basta.


Voy a perderme en el desierto y no voy a volver más dije los otros días en un post, en una red social. Y es cierto me interné en el desierto para reencontrarme conmigo misma y mis pedazos, y mis atardeceres, y esos días y noches y la luna inmensa, y el dolor, el ardor, tuve que escribir para salvarme...para no dejarme ir, para poder admitir lo que me dolía, molestaba, exasperaba, y la respuesta fue que tuve monólogos, nunca fui escuchada, nunca. La importancia de mi palabra , de lo que me pasaba era de la misma importancia que un tren pasando...Te escuchabas a ti mismo, montañas de monólogos que decías y te creías, lo peor era que te los creías. ¿ Cómo podés conocer a alguien sin escucharlo ?...No me viste, no me escuchaste, nunca supiste a quien tenías " al lado ", nunca.


El verdín de la estatua es el Tiempo, eso que ninguneamos y que está, mi Tiempo era eterno porque el amor es eterno, infinito...tu Tiempo era la velocidad, la instantaneidad, el vacío...Nadie puede apoyarse en el vacío, en lo Infinito uno puede sentirse completo, seguro, abrigado, confortado...en el vacío existe el frío, lo momentáneo, la caída, la resistencia a ver y a creer.


Alguien abraza esa estatua que parece la de un Buda, ¿ De quién serán esas manos amorosas, curativas, cálidas ?. El Tiempo me lo dirá. La cara de ese Buda es de algo parecido a la felicidad, de sentirse a gusto, de estar en armonía por fin quizás, por fin.

Me niego a la imposibilidad, soy soberana de mi vida , nada puede ser imposible, el imposible no existe en esta vida. Desde niña peleo por lo mío porqué ahora iba a ser diferente, quisiera que todo me costara menos pero lo cierto es la realidad, no la que me creo, la que es y eso está muy claro para mí. La Verdad es una ...y el sol vuelve a salir por fin.

miércoles, 15 de junio de 2016

Montañas de dinero







Un ex funcionario en un convento de Gral. Rodríguez escondiendo como ocho millones de dólares más euros más arma , más relojes, más yenes, etc. Montañas de dinero, dinero que falta en todas partes, en el país, corrupción organizada, coletazos de una mafia todo terreno. Están desesperados, hacen cualquier cosa, hasta tonterías casi naif todo sino fuera verdad y éste dinero que es de todos y que unos pocos manejaron y tienen.

La inmoralidad, la falta de valores, hemos tenido décadas gobernados por siniestros personajes, nefastos gobiernos que han colocado de rodillas al país. Injustamente no, una buena parte del país avaló esta fiesta , la otra parte salíamos a trabajar todos los días y aunque no nos alcanzara el sueldo, ni se nos pasó por la cabeza robar, delinquir, traficar...Parecería que estamos dejando todo eso pero mi sexto sentido me dice que hasta acá llegaremos, quiero tener esperanzas , mayores esperanzas pero...dudo de la Justicia, hay demasiada gente involucrada y de los peces gordos, entonces, esto es un show o realmente vamos a "operar" al enfermo ???. Para ello se requiere de una ética casi divina, una decisión a toda prueba, valentía para afrontar lo que fuere, como digo yo tener la espalda ancha, y sobre todo amar al país, y su gente , amar de veras es no traicionar, no robar, servir, ya lo he dicho tantas veces amar es dar. Tendrá este gobierno esa infinita y bendita capacidad (amar con generosidad no es para todos) y ese coraje ciego de tocar lo que haya que tocar aunque sus vidas pendan de un hilo más fino que un cabello ???.


Mientras tanto entretengámonos con la abogada sexy , operada, siliconada que defiende al ex funcionario, abogada que sale en paños menores en todos los medios y canta cumbias. Dios mío, Argentina , país generoso en muestreo de delitos, liviandad y mezquindad.


lunes, 30 de mayo de 2016

Fin de fiesta,



Fin de fiesta.Algunos invitados deciden irse. Aquí, en el pecho, la memoria. Azul , tu pañuelo en el saco, todos los días , mi amor, el amor. Todos los días, el umbral humedecido de lágrimas, tu perfume impecable, augusto, perfecto.


Acaba con tu postre, pasate la lengua por los costados, hay migas. Fundirse es un acto mezquino , en el que uno de los definitivamente pierde. Subite la solapa, hace frío y llueve y truena.

Las próximas inundaciones serán internas. Sin luz, sin sol, es que esta desolación recién empieza...


Abrí la puerta, tras de ti, y dejé que toda la lluvia mojara los pisos. Mis cabellos chorreaban, la humedad me cubrió y toda la vegetación creció en mí. Debo resistir, estas palabras ni para enjuague de pisos...


Lo que no dijo el diario. Lo que no dijo. Es que a tres cuadras, tu auto se estrelló, excesos, comunes en vos, excesos.

El perímetro de mi pena es inversamente proporcional a tu destino iracundo. De alguna manera me estrellé también en vos como ese auto que te llevaba, esa madrugada...


Fin de fiesta. Cerraré las puertas. No miraré detrás, no. Quedan invitados festejando en el jardín, los convido con champagne, hablamos, hacemos como si, ahora los fantasmas bailan en los alrededores, queman el césped.