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martes, 8 de agosto de 2017

Monique








Es tarde, son las 5 de la mañana. Monique tiene que cerrar el bar, se pasó de rosca, debería haber bajado la persiana a las 4:00 pero...Charla va charla viene.Y es mitad de semana. Y un par todavía aguantan con unos tragos desde hace rato.


Se sirve el último vodka de la madrugada. Tiene el hígado en pedazos pero insiste. Y observa cuidadosamente a los que quedan. Los conoce de memoria, los empedernidos, borrachos de día y de noche. Cada cual se mata y como quiere piensa. Dan lástima, recoge sus "huesos" antes de echarlos a la calle. Y se pierden.Nunca sabe si volverán mañana, les parte el alma tener que despedirlos al fin de cuentas son clientes y tras tanto tiempo amigos aunque no les aguanta el hedor a alcohol hecho persona.

Y los enamorados, los que encuentran palabras para amarse y miradas cuando ya todos piensan en la almohada acogedora que los llevará de vuelta a la Vida, porque aquí la vida es de mentiritas y es dura, de acero. Pero ellos perturban el alba con sus miradas de amor y sus promesas que traicionarán apenas puestos sus pies al cruzar la puerta.


Y los amigos de todos, los enamorados de la noche, los solitarios,los pendencieros, los juerguistas, los charlatanes,las putas y los dealers, los estafadores y los maricas...todos ellos en el bar, todas las noches o algunas, depende si es fiesta, luto o engaño. Depende si hay alegría por dentro o llueve la pena como rocío.


Y ella. Toda tatuada. La miran , no se le atreven, Saben que no pueden con semejante Infierno. Además tiene sus empleados, los elige fuertes, porque más de una vez hay lío y aunque tiene fuerzas le viene de 10 tenerlos porque si es cierto que el café ameniza todo , un trago de más induce a la tragedia. No más bar, no más quilombo se dice pero todas las tardes se vuelve a enamorar de ciertas costumbres, de cierta rutina que es hermosa y destructiva.

Y le gusta que el boliche estalle de música, de humo, de ruido, de fiesta, de noche y desencanto.Porque la Vida es más o menos eso, vómito,risas, pena, amor, sexo salvaje, el agua bautismal de los noctámbulos tiene graduación alcohólica. La noche se cierne amable sobre cada ángel que busca su ascenso pero el alba aniquila todo sueño con el puño contundente de la claridad, la verdad y la arruga sobre la frente.


Monique pone la llave en la puerta y las mil y un cadenas. Y se aleja hacia su departamento, la madrugada la despierta, el sol sale sobre el horizonte, el viento es mínimo. Es como una caricia se miente.


Mónica Pedraza

sábado, 29 de julio de 2017

Sobre todo temblar









Nunca se ve tan lejos o sí, y todo es más irreal. Como jugar con fantasmas. Y Exiliarlos o hacernos amigos. Convivir con ellos. Después de todo uno será un fantasma algún día.


Y ser raíz de alguna historia. Y servir para algún guión o novelita. De esas que se se consumían tipo folletines en los pueblos polvorosos, esos que leía fervorosamente Manuel Puig. Cotilleo de pueblo, fermento para telenovelas, caldo de cultivo para lo peor de los pueblos: los chismes.

Cultivar. Ser un agricultor , amante del alba, y sembrar Y celebrar la lluvia, anticipar la granizada, la plaga o la sequía.


O ser un cantor de tangos y comerse la noche. Y llorarse la madrugada. Con letras impresionantes donde se lamenta un amor perdido, la madre que nos parió o el sabor de la yeca cuando es verano y el asfalto es pura brea ardiente y levantisca.


O ser el silencio que tiembla en los labios de los monjes en los monasterios. Y ser nuevo, fresco, casi santo y oler a Dios, un Dios cítrico o animal. Y dar luz poesías y canciones. Y temblar, Sobre todo TEMBLAR.



Mónica Pedraza

jueves, 20 de julio de 2017

Annick








No para de sangrar la nariz. Ella brilla como una bola , esa que gira en las discos. Ella es de buen mirar y ver. Trasero contundente, rabia en los puños.


Nacida en San Petesburgo, ella es como una gitana. Nunca se puede confiar en esa gente diría su abuela. Te venden por nada.La sonrisa le estalló cuando se acordó que ella y Ludmila se disputaban el cuerpo de Ryan.


Transpira demasiado, adentro de la disco todo es fumata y tragos. Está ciega de tomarse vodkas.Y vodkas. Deberías dar el ejemplo a tus hermanos le dice su madre. ¿ Cuáles ?. Tiene tantos y de diferentes padres.

Ryan el negrero, el traficante de cuerpos.El tipo más vil que conoció. El regenteador de mujeres, vendedor de deseo. Nunca pudo con ella por eso la odiaba. Y le juraba que la iba a "limpiar" cuando se descuidara.


Afuera hace frío, nieva. La nevada es feroz como un puñetazo en pleno rostro se dice...No sabe que hora es ni quien es.

En la remera hay manchones grasientos de sexo sucio y barato, y gotas de sangre...


¿ Porqué la vida huele a alcohol de décima ?. Ludmila la llamó , la cara toda hinchada de golpes y ella que estaba dada vuelta. Y Ryan que no paraba de gritarle "putas rameras son todas", "putas ..." Y sacó su navaja y no lo escuchó más. Hacía una década que lo oía refunfuñar, insultar...


Y salió a la nieve y se bañó con ella. Y se limpió. La luz descendía de alguna parte y todo sonaba como un concierto de Radiohead, ohhh tan maravilloso.



Mónica Pedraza

viernes, 16 de junio de 2017

El vacío, la incompletud







En nuestra vida cotidiana vemos como el proceso de conocimiento del otro pasa por el semiconocimiento-sorpresa-excitación-línea cero- decepción porque todo tiene que ver con un tiempo que es un shot, un momento, no tenemos literalmente tiempo para darle al otro, la pausa suficiente para estar toda una tarde, todo un día con alguien y charlar de todo, tiempo para mirarlo a los ojos, no miramos a los ojos miramos si es flaco, si es musculoso, si tiene arrugas, si tiene celulitis, si tiene la cola parada, si tiene lentes...No tenemos tiempo para saber si está triste, si tiene madre, si le gusta el mar o las montañas, en esa espiral de enloquecimiento solo conseguimos aturdimiento, atiborrarnos de alcohol, sexo, sexo, sexo, más alcohol y substancias. Todo para conseguir el ohhhh que nos va a garantizar el momentito de dicha, " la supuesta llegada del Paraíso " porqué no es el Paraíso, porque si lo fuera sería un estado de infinitud no un momento, llegar a la cima implica todo el camino, disfrutar del viaje, tener tiempo para uno y para los demás. Sino me conozco a mí misma como puedo llegar a conocer a los demás, sino sé cuales son mis límites, lo que quiero verdaderamente de la Vida como puedo ofrecerle al otro verdadera compañía, amor verdadero.


El vacío es la verdadera completud, lo que está vacío es, lo que no piensa en términos de resultado sino de dar generosamente: Es. Tener tiempo y ofrecérselo al otro es dar verdadero afecto, escuchar con atención es verdadera escucha, todo lo que nace del corazón, del espíritu nos hace crecer, madurar, estar completos, ser totales, íntegros. Lo que es de la mente es intriga, sospecha, desconfianza, liviandad, odio, ira, agresividad... La mente nos manipula, está en nosotros dejar que eso nos pase y nos liquide como ser humanos o empezar a cambiar el chip de la repetición de errores, frustraciones e inseguridades.


Todo lo que viene de la mente en exceso, la maquinaria mental como digo yo es mentira, es humo, es el verdadero vacío en el que nos sentimos solos, incompletos, tristes, desesperanzados. La maquinaria mental ahoga nuestra hermosa expresión de Ser con todos y en uno mismo... La incompletud es aquel estado en que tengo todo (lo material-sensorial) pero a la vez estoy desposeído de todo: no sé quien soy por ejemplo.


La frustración deviene de un estado de mí mismo que no me agrada, el otro no me completa porque yo tampoco estoy listo, espero demasiado de los demás y nada de mí mismo.

Dice el Dhammapada, uno de mis textos de cabecera, " El sabio endereza su mente, vacilante e inestable, difícil de retener, difícil de refrenar, como el que hace flechas endereza un flecha." y más adelante nos aconseja " Cuide el sabio su mente, imperceptible,sutil, que vuela a su antojo; la mente vigilada aporta felicidad ".


Foto del post: Sonia Givray

domingo, 11 de junio de 2017

Alambres de púa








No es nada nuevo, saltar los alambres de púa. Campo y desesperación. El tren te ha dejado en estación Soledad. Cualquiera puede pero vos no, vos sos honesta.Tus tías las que te criaron. Las que te cuidaron.Ellas saben.


El difícil arte de la nostalgia. Cuelgan rosarios en tus dedos y rezos nocturnos. Y lo angelical se te prende al camisón. Y no te deja nunca.Cómo se hace para volar luego de visitar el Cielo pero el verdadero. Falta inspiración.


Se van desvaneciendo los lazos, queda el moñito del regalo, la copa de champagne...La gente y sus temblores. La hipocresía de ocultar las faltas, vos siempre fuiste tan temeraria, tan salvajemente sincera.Naúseas de ver como todo se esconde y se quema. Y se olvida en segundos. Y vos defendés el derecho de gritar, de estallar, de bailar con la más difícil.


Tuertos, ciegos, sordos , mudos, perdidos en sus ensoñaciones.En sus torres de autoconvencimiento, con sus " está todo bien ", " acá no pasó nada".Disimuladores, simuladoras, gente que se miente y se siente bien excavando su jardín privado y matando las lagartijas vecinas.


Es una torre de miedos y vos le escapás al miedo como una maldición, que no nos pegue, que da mal olor, que enturbia el espíritu , te convierte en fantasma.


Amar la libertad, las ventanas abiertas, el camino largo y sagrado, mirar de frente, no temblar, ser consistente aunque duela, aunque no quede nada, nada.Vos.


jueves, 8 de junio de 2017

Inge








Mi adorada Inge. Mi sol, mi chica eléctrica. Pienso en ti todo el tiempo. Y sofoco las ganas de tomarme el tren y perderme entre tus brazos.Como en 1967, como en 1984...


Recuerdo insensata como nos colocábamos en las vías del tren y salíamos corriendo cuando el tren estaba a pasos de nuestros cuerpos.Y nos tirábamos en el pasto a "hacer chanchadas " como decía Ruth. Es curioso como recordé estas palabras de tu tía, cómo resuenan en mí cada pisada tuya cada noche en que no vienes , cómo nuestro deseo trepaba y nos desbordaba. Somos instantes y somos eso que tembló en una cama, un nacimiento, una muerte, el suspiro por lo que se fue adelgazando de amores epidérmicos que nunca pero nunca se acercaron a lo que alguna vez sentimos.


Oh ven walkiria insensata,piel temblorosa, corazón salvaje, gata infinita.


La última vez me lastimé la rodilla, me la corté en una caída, dolió mucho y duele. Pero duele siempre menos si cierro los ojos y te veo irte, por el largo pasillo, como si fuera un sueño, pesadilla absurda que me persigue, la felonía del mundo posado sobre los hombros de mi amor, el Destino decide ¿ Decidimos suicidarnos y apagar el sol cuando termina la función ?...


El corazón es un enigma, caminamos en la Tierra con una respiración entrecortada, nuestra pena nos acerca a lo que de veras nos hizo sentirnos dioses en esta luctuosa Tierra donde sobrevivir es la norma.


Amor mío no sé cuánto durará este exilio, este Gulag perpetuo donde ya no tenemos chance alguna para el vuelo.Envíame poemas, palabras que tiemblen en el aire como un beso interminable de esos que te robaba, esos besos.



Paul


Mónica Pedraza

lunes, 22 de mayo de 2017

El Tiempo








Hablar del Tiempo es hablar de las Vidas. Las que fuimos, las que seremos, las que son. Las que se mantienen en suspenso, las que nos negamos a entregar porque son valiosas.

De los minutos en que sostuvimos el pulso del Amor y nos dolió, todo lo hermoso duele. Y vuela, y sólo lo retiene la memoria, escudo de nuestras imperfecciones. Queda una plumita arriba del espejo, entre libros una rosa que nos regalaron, la Belleza también se consume, es mutable la flor bella y esquiva.


De las veinte mil horas en que te amé.Y no lo percibiste. Los corazones son al unísono y son tersos, a veces son salvajes y tiembla el Mundo en el colchón que devora la pena original y última.


De los segundos que flotaban en el cuarto de mi viejo en sus últimos meses, Pa ¿ Vos tenés que decirme algo ?. Dijo, No. Y esa pregunta quedó colgada en el recuerdo de aquellas cosas que fueron Amor, Infancia, Confianza, Familia, Raíz. Le sostuve la mano afiebrada la noche anterior de sus últimas noches y me fuí con él.

El Tiempo es vibración, es Eternidad y nada. Y es Historia y agonía.Es árbol abatido por el viento en el campo familiar y es nube pequeña y blanca que nos guiña un ojo y suavecita nos abriga en esta Tierra inhóspita.


Y es una pequeña que viene sola por una larga calle, en el sudeste cordobés. Y la risa compartida entre amigas.Y la maduración que aún no es fruto otoñal tardío sino naranja agreste, rojiza , en la siesta del alto verano.



Mónica Pedraza


martes, 9 de mayo de 2017

Matilde








Matilde


Hay una larga fila de personas esperando el colectivo,se debe haber roto el tren dice Matilde. Acostumbrada, reacostumbrada, podrida de estar acostumbrada. Bueno con suerte llegaré a la hora de la cena se dice.


La noche avanza sobre Castelar. Los pasos de Matilde resuenan en la vereda. Su padre la ha salido a buscar, nena son las 22:00, me tenías preocupado. Matilde no contesta le da un super beso, lo quiere, es viejo, mucho. Es un gran padre pero está viejo.


Sube a su habitación, no quiso cenar, la espera eterna del colectivo le sacó el hambre. Se compró en el kiosco un sandwich de esos en que la milanesa es negra y finita, durísima, eso sí con lechuga y tomate. A la mitad lo tiró, era incomible, una goma. Será que en este país ni un sandwich puede ser decente. Qué se yo un con un poco de onda. Con carne fresca y blandita no como chiclet.


En el colectivo, para variar, que estaba lleno uno de esos morochos le tocó la cola unos veinte minutos hasta que se pudo sentar.Lo puteó en todos los idiomas, parado al lado de ella se le restregaba el muy asqueroso. Le daba verguenza moverse más hacia la ventanilla sobre su compañero de asiento, pero por otro lado temía que su vecinopensara que la degenerada era ella y no el bobo que en sesión erótica la tenía acorralada contra el bajo de su pantalón.


Cuántas veces había mirado esos buses, olorosos, a sexo en el fondo de los asientos, a mugre de años, a vómito de los alcohólicos del fin de semana, a Vida amarga y absurda.Cuántas veces se había encontrado con la mirada de los babosos y les había jurado la muerte en voz baja " Hijo de puta, que la yuta te lleve ", que te parió desgraciado.


Recordaba todo eso cuando su padre irrumpió en la habitación para decirle que Alejo la había llamado unas 20 veces preocupado por la hora. Alejo García Esquivel, su novio desde la infancia. Alejo era buenazo y era bobo. Era alto y bonito pero ella ya estaba harto de Alejo, harta de todo. Alejo podría ser su hermano pero jamás hubiera podido ser su hombre se dijo. Pensó que era dura con él pero la verdad es una y consuela y nos hace mejores y felices a pesar de la dureza de lo que tengamos decir. Alejo era lo mejor pero lo mejor era lo que Matilde verdaderamente deseaba ??. No.

Ella soñaba con alguien que veía en sueños, a través de la niebla y suspiraba. Suspiraba porque los sueños suelen ser hermosos, perfectos pero uno tiene que despertar y bajar a esta Tierra de horror y restregarse los ojos y conformarse.Y ella nunca se conformaría porque su raíz, la constitución de su alma era la rebeldía misma.Cómo conformarse con Alejo que no tenía vuelo que era buenísimo pero era aburridísimo y a ella le gustaba jugar/ hacer bromas/provocar, rebelarse, confrontar. Y Alejo no superaba las confrontaciones las temía porque sufría, no se aguantaba las peleas , él se las tomaba en serio, era un caso de Vida y muerte y para ella eran un juego, algo más que podía unirlos y no separarlos pero Alejo no se aguantaba el No, el quizás , el Hasta Luego.

Matilde pensaba en ésto y lloraba porque lo quería mucho y no sabía como decirle Alejo mi querido no puedo más, no puedo entendés, es más fuerte que yo, necesito ser libre. Pensaba en ésto cuando un dolor intenso la hizo tirarse al piso, un dolor espantoso en los brazos, terrible dolor que la dejó en cuclillas por una media hora.

No se animó a despertar a sus padres, no quiso preocuparlos. Y sintió que el pulso le volvía de a poco. Se dio cuenta que quizás esta vez y no otra era la señal de bajar los decibeles y cuidarse de tanto cigarrillo, se dio cuenta que lo único que quería en ese momento era gritar fuerte y que no podía hacerlo. Que temía volver a la vida así y repetirse.Que repetir la absurdidad no era una opción sino un Destino y que detestaba profundamente la historia de sus días, Vida vaciada e infinitamente absurda.


Mónica Pedraza


lunes, 17 de abril de 2017

Cruzo la calle y te llevo...







Cruzo la calle y te llevo. Y me enerva sentir porque a las palabras se las lleva el viento, y las descuaja a la primera de cambios, cuando aparece la primer gotita de abril.Y me persigno por todos los sueños pelados como cables de electricidad medio apagados. Mitad vida, mitad muerte. El enemigo está dentro. Y nos empozoña el alma, cuídate de las lucecitas de colores. Cuídate de tener un corazón inocente, te destrozarán.Y harán un festín con el resto de tus despojos.


Mónica Pedraza


sábado, 15 de abril de 2017

Sixto







Sixto era un mujeriego empedernido. Un superado en el tema del conocimiento de todo tipo de mujeres. Pero si él se las sabía todas. Rubias, morochas, pelirrojas, africanas, caribeñas, asiáticas...Todas. Era buen mozo y frío. Era ardiente a su modo pero frío.


Paula era una romántica incurable. Y ya llegaba a los 40 años, sin descendencia alguna. De su familia era la extraña, un ser pura cabeza y puro corazón. Un Quijote con faldas en busca de la justicia. Enamorada de Francis, su ex de la adolescencia. Hay amores que nunca pueden olvidarse se decía hasta que conoció a Sixto.


Sixto y Paula si había una pareja menos obvia era esa, eran apasionados, muy. Y eran diferentes , muy. Paula era amorosa, Sixto, no. Paula era auténtica, Sixto, no. Paula era celosa pero con criterio , Sixto era enfermo de celos. Y delirante, se inventaba historias de ella. Escuchaba voces, voces en su cabeza que le decían que ella era desleal. Que lo traicionaba.Paula era temperamental, él era feroz. Ella era un vendaval pero él era pura venganza, puro odio, pura inseguridad.

Sixto mientras estaba con Paula flirteaba con todas.La amaba pero no verdaderamente. Nunca profundamente, a su estilo, superficial, inseguro, paranoico.Ella creía en él, lo amaba más que su vida. Pero le descubrió el juego y eso la desencantó.Todavía lo ama. Pero no sabe que hacer con ese amor despedazado que se le escurre entre las manos.


Paula descubrió que él en el fondo , él. Le escribía cartas de amor a otro hombre, se enviaban fotos desnudos, Paula descubrió que él andaba tras de travestis, que los buscaba , que se amaban...


Y entonces entendió porque con ferocidad Sixto la juzgaba,con qué remotos datos la dibujaba, se hacía un perfil falso de ella con esos datos mentirosos, la traicionaba, la vendía por un orgasmo más con cualquiera, con cualquier mujerzuela , con cualquier travesti, con cualquier perro sarnoso que encontrara por ahí.Con tal de no aceptar que él en el fondo era otra cosa que lo que él proyectaba de sí mismo a los demás.

Paula sabía muchas cosas, demasiadas.Que el amor cuando es mentiroso, inseguro, desleal no es amor. Y que sabía perfectamente que Sixto la amaba pero que nunca dudó en entregarla al viento, al Diablo, a la Muerte, a cuanta rata se le cruzara por el camino porque nunca nunca se tomó el trabajo de conocerla y que una mirada superficial puede triturar hasta el amor más grande.


Mónica Pedraza


domingo, 9 de abril de 2017

Muchas cosas







Muchas cosas nos hemos perdido. Por distraídos. A propósito. Muchas cartas que no escribimos, que rompimos a mitad escritas. Muchas revistas en baúl, mucha melancolía-blues. Y mucha felicidad. Muchos sueños de los que no despertaremos , muchas ganas de amar.Mucha tristeza sin para qué. Si al menos sirviera, nos tomaríamos un vodka juntas en un bar y nos quedaríamos hechizadas la una de la otra y nos deslizaríamos papelitos con nuestros nombres y teléfonos.Muchas historias y nada. Mucho terremoto inútil, muchos viajes. Muchas cosas.Demasiadas.

Mucha imagen, mucho fondo, muchas canciones, muchas poesías. Muchas alabanzas. Mucha ropa sobre la cama. Muchos libros pero la Vida requiere de una línea intensa, profunda, de un sonido perfecto, de esas palabras que reinventen un mundo del que estamos harto hastiados.

Mucho espejo, muchos zapatos. Muchos besos. Muchas cosas.Demasiadas para apresar un significado que nos devuelva la inocencia original, la felicidad de cabo a rabo. Habría que botar todo y ser más simple. Una pequeña piedrecilla del camino. A sunflower.

lunes, 27 de marzo de 2017

Mamut









Esta carta te la escribo para poner los acentos en las íes. Acá ya es otoño y tú estás en primavera. Es la dulce hora en que los mortales duermen pero nosotros no. Nosotros somos de otra especie.

Afuera hay gritos en la calle, es demasiado tarde para dejar el esqueleto en la calle y volcarlo en el contenedor.Cuando me dicen que somos raros, los escupo, los maldigo. ¿ Qué se meten ?. ¿ Qué quieren conseguir ?.Nunca les daremos información, que vengan con su mapas o sus GPS.Nosotros no los guiaremos , que sigan su propio camino, nosotros ya hicimos el nuestro.


Me duele el cuerpo a ti seguro la espalda, la larga espalda quemada por el frío, y la llovizna. Tantos inviernos que llevamos encima y estos absurdos pliegues sobre los párpados. La Historia dirá que hemos sido vencidos, pero eso no es cierto...Es el río, y son las piedras, la acumulación de bacterias en los pulmones...


Y me acuesto sobre la orilla y espero que pases y al final nos retiremos y dejemos a los hombres la tarea de recordar cómo es que fuimos, de qué materia estábamos formados, cuál era la estrella de origen y volarán en bandadas los últimos pájaros sobre la montaña donde nos amábamos sin pudor, ni tiempo, ni prejuicios, ni suspicacias, ni pretextos, sin derrotas.



Mónica Pedraza

viernes, 24 de febrero de 2017

Finita








Mira la televisión. Mira series colombianas, le gusta Colombia. Ese verde intenso, los cafetales, esos hombres fuertes, intensos. No vale la vida conocer a hombres débiles tienen que ser duros, salvajes como la vida en Medellín en época de Pablo Escobar.Mortalmente de acero si es preciso.


Su madre la baja a la realidad, le ofrece un cigarrillo. Fuma como un murciélago piensa. Le acepta, porque en esa casa son dos los murciélagos. Falta poco para que Soledad la pase a buscar, van a ver al Indio. El rock es lo único que la mueve, le gusta saltar como loca en los recitales y quedarse sin voz gritando como una desenfrenada. A veces piensa que con Octavio iban juntos a los recitales:blues, rock, lo que fuera...Pero siempre la pasaba mal porque el endemoniado del tipo estaba totalmente loco. De pastilla en pastilla terminaban el recital y estaba demasiado puesto. Se volvía agresivo, buscaba pelear, era insoportable.


Y ella finita como era , así le decían también Finita, Fini . Y no era agradable remontarse a su época con Octavio, sencillamente porque lo amaba y lo detestaba a la vez. Era un hombre con las pastillas encima sino era un marica, un flojo, un inseguro...Hasta usaba los jeans reapretados como los putos y se miraba 20.000 veces al espejo. Pero lo amaba y era en lo único en que pensaba en esos malditos años...


Hay una importante rajadura en el techo de su cuarto , le dice a su madre que va por su sexto whisky, apestás le dice, componete un poco que viene Sole. Ma el techo se me va a caer encima uno de estos días y voy a quedar finita como una hoja de papel. Sacate la modorra y escuchame.


El timbre suena 5 o 6 veces, típico de Sole, ella necesita anunciarse , que sepan que llegó. Pará boluda me vas a despertar a todo el vecindario. Cuando le da un beso percibe un nuevo perfume , Sole siempre tiene ese aroma a limpio, a fresco, a hembra buena y perfectita.

Pero Sole tiene muchas mañas, vive alcoholizada, el perfume bonito es el de las primeras horas luego es de terror como huele, podría ser la hija de su madre, tal para cual. Tan livianitas las dos, tan light, tan San Isidro.

Ella es tan distinta, es dura, mira todo por arriba como un vigía...Lo que más le molesta es que la noche tiene esa poesía perfecta y destructiva que la demuele, ese dejo a Paraíso destilando gotitas de miedo...Y recuerda a Octavio y lo putea en mil idiomas, pero sabe que jamás podrá volverlo a ver, la gente que rompe los códigos es mala gente se dice...

"Tenía un Dios y era feroz, y exterminador y pelotudo " piensa...La media se le corre bajo los shorts, mal no queda...La noche recién empieza y Soledad ya le trae dos amigos nuevos, dos caretas , dos tibios, le dan ganas de reirse fuerte y sacarlos a los tres a las patadas pero les da la mano, y no les vuelve a dar bola en toda la noche. Soledad la mira con odio, con rabia, "patética " le espeta en la cara...

Escucha al Indio, lo respeta "Motor psico " el mercado de todo amor..."Se hunde en la noche, en la madrugada , se tira en el auto , Sole maneja, está callada...Soledad está enojadísima, la deja en la puerta de la casa, no la saluda...

Finita no entra a la casa, quiere caminar por el barrio.Son las 5:30. Caminar despeja se dice.


Mónica Pedraza







miércoles, 1 de febrero de 2017

Paula de 5:00 a 7:00







Estaba embolada. Puta luz del celular, puta luz de su vida. Putos todos. Esperaba el llamado de Lucas, y dale. Se vio varias series. Y nada. A las 4:00 sonó el teléfono. Lucas "andá a bla bla bla ". Y fue.

Y se encontró con Joaquín, alto, con cara de mafioso, interesante. Demasiado, para su perspectiva. La miró de arriba abajo, pasá le dijo. La invitó a un par de tragos , charlaron de algo insubstancial y copularon como fieras enjauladas.


Joaquín le apretaba demasiado la muñeca, le dejó marcas en el cuello, era un desaforado, un poco seso.Pero...


Dormía y despertó. Eran las tres de la tarde. No había nadie en la cama, nadie.Aprovechó para recorrer el departamento a solas. Comerse unas uvas que estaban en la heladera. Hacerse amigas de Donato , el perro. Investigar los perfumes de Joaquín, intensos, sublimes, atrapadores. Cómo él que hacía el amor como un loco. Y al que en el fondo temía.


Ya había tenido algunas señales, la seguía de lejos, le hacía señales de lejos, estaba obsesionado. Lo había conocido en un recital de rock y nunca en ese recital le sacó los ojos de encima...


No sabía como la contactó pero le creyó eso de que Lucas era el amigo. No debería haberle creído...Porque cuando despertó, su sangre corría por la alfombra de Joaquín y era calentita, olía a miel, a sudor y a nunca más.


Sintió que no podía mover el cuerpo, que le pesaban hasta los ojos. Intentó buscar el celular en la cartera pero era inútil. Y recordó vivídamente como Joaquín la miraba largamente cuando le hacía el amor y sintió como la odiaba en el fondo, porque la mirada de él era oscura, sin vida, dura. Y lo único que recordó era la mano de Joaquín y el cuchillo afilado y como la hoja entraba una y otra vez en las venas de su muñeca derecha y no más.


Mónica Pedraza

martes, 13 de diciembre de 2016

El Sur del Sur : Francia









No queremos perecer. Nos gusta el viento Norte porque es altamente cálido. La vida se nos va. Ya no tenemos sangre en las venas.


Nos enamoran los perfumes del jazmín, los narcisos... Nadamos en la alta noche, nos gusta el calor, nuestro estado natural.


Sabemos de la importancia de una lavanda, de un romero, de un olivo, el sol no nos deja ver más...y nuestras arrugas están en toda la piel. Nos hemos vuelto adultos de repente, nos gusta reir. Toujours.


Y si nuestros sombreros apenas nos tapan la verguenza, andamos desnudos. Somos tan precarios, puercoespines, adolescentes siempre.Nunca nos da verguenza el cuerpo, nos late la sien fuerte, no tenemos verguenza, sólo tristezas cuando cae la tarde...


La vida es finita, no tenemos nada en las manos, más que un manojo de poemas escritos al azar. Nos tiembla la voz, vivimos enamorados, de tout. Creemos que sería absurdo vivir sin amar, amantes perfectos, dioses cotidianos apenas humanos.


martes, 29 de noviembre de 2016

Salta, arrójate lejos





Escucho "Strangre fruit " por Nina Simone, siempre me encantó interpretada por Billie Holliday, inmensa Billie pero esta versión de Nina Simone tiene una potencia,una contundencia que también me gusta mucho...A continuación posteo el tema...Me dan ganas de escribir, y digo


"Salta , arrójate lejos. Como cuando lanzabas jabalinas, balas y discos...Lánzate lejos y disfruta del viaje. Porque es preferible que nos acometa la curiosidad, tener un corazón joven, fresco y perforar la capa de cotidianeidad vulgar, ser una especie de Dios oculto, bello , salvaje...Y lidiar con monstruos en vez de sopesar el grosor de las tostadas, atravesar un río infestado de peligros que quedarse a ver caer tus sueños, no hay peor cosa que dejar morir un sueño por la terquedad, lo miserable de los sentimientos humanos mezquinos, egoístas que se autoproclaman justos, generosos,nobles y castos. Cuando nada de eso es cierto, nada. Nunca fueron castos, nunca fueron generosos, nunca fueron nobles, y muchísimo menos justos.

Salta, arrójate lejos, ríe, canta, danza, ama, cuida de ti y de tu inocencia."



jueves, 20 de octubre de 2016

Rústico








Rústico (memorias del campo de mi padre y mi bisabuelo)


El día caía como plomo sobre el campo. Los dos hombres que trabajan allí, se hacían un lugar, para almorzar, algo de sardinas , un pan, un botella de tinto.

Uno, era jovencísimo , el otro lo triplicaba en edad. A ambos les danzaba la polvareda alrededor, la sequía persistente y doliente en que en cada surco un vegetal trataba de esgrimir un grito de angustia, un manotazo de ahogado...Como aquel que ve morir la tarde junto al río y siente su corazón latir a prisa y sabe que ese será su último atardecer y que es necesario gritar la Vida, la Resurrección, esgrimir un último acto de valentía, de honrado y exaltado coraje en medio de la Nada.

A ambos los devoró la Tierra y el Tiempo que escarba hondo en los rostros sudados,y los caballos con sus lomos suaves y amables. Los junta el poniente y se pierden en dos caminos que son destinos y se saludan y acuerdan un nuevo reencuentro, que dicen será próximo. Danzan las piedritas en espiral y ambos se pierden en la línea del horizonte que ya los desdibuja y acomete como cuchillo feroz sobre las horas que son minutos ya, segundos temblando sobre el pajonal ardido.


Mónica Pedraza

lunes, 17 de octubre de 2016

Lo sé, texto de Mónica Pedraza








Mario la llama. Para espantarla, para pelearla, para herirla. Sabe que puede, que lo va a lograr. Lo que Mario no sabe es que María está cambiando, está madurando. Que no es fácil ( nunca lo fue ) derrumbarla. Que María se hizo fuerte ante sus silencios, sus quejas, sus bloqueos, sus desprecios, sus burlas, sus negatividades. Fue adquiriendo seguridad en el más completo desierto... Por amor siguió. Y sólo por amor va a perdonar lo imperdonable.

María sabe que Mario la ama a pesar de todo, él lo negará fervientemente. Y María lo ama terriblemente. Sabe que están perdidos, que quizás nunca se encuentren o sí, no depende de ella depende de él, el amor es una piedra preciosa presta a devaluarse en estos mercados de transacciones, los cuerpos se venden a precio Nada. Ella cree en él a pesar de todo, cree que él es capaz de trascender sus paranoias, sus inseguridades. Que va a poder. Que el Amor va a ser más fuerte que todas sus dudas.


Él no sabe quien es Ella, no lo sabe, lo intuye, no sabe. No sabe de lo que es capaz, no sabe cuán grande es el Amor que le tiene, no sabe cuánto ella lo cuida de lejos, no tiene la menor idea quien es Ella. Nunca supo cuidarla, no se cuida lo que no se conoce, no se aprecia lo que se tiene a mano.Amar en definitiva es desnudarse siempre, siempre.Requiere de una generosidad extraordinaria, de una Fe inmensa en el Otro, de una Voluntad a prueba de todo.

domingo, 18 de septiembre de 2016

Pájaro piedad







Pájaro piedad



Abrazada a un sueño, la profundidad de un sueño que nos puede, ese sueño que nos sumerge en los recuerdos, la densidad de lo inconsciente que se vuelve carne, ascendemos a la superficie, y nos vamos entre líneas mínimas como suspiros.


Abandonados lugares donde entretejemos este espacio, la casi Vida que creemos Vida, ya fuí niña, ya fuí mujer, ya fuí amiga, ya fuí hija, y fuí esa hoja de otoño colándose por las ventanas de casas abrigadas y templadas...


Pájaro piedad cuyo canto es único, solitario y mudo (nadie lo oye). Ave singular, extraordinaria que lee las palabras que vinieron, que son y que vendrán...


Ármate de templanza, abrígate en la más alta rama del espino, curate las heridas con la nueva Primavera, ve por el botín,danza en el fulgor del último fuego sabio, VUELA.


Mónica Pedraza

viernes, 2 de septiembre de 2016

La Rosy








A La Rosy le gustan Los Redondos, los escucha fuerte. Al palo se dice. Y que los vecinos le protesten y le toquen el timbre. Y baila.En el cuarto baila, Pega patadas, el pogo la puede.

A La Rosy le dicen " La Siniestra " porque vive de negro, muy pocas veces cambia el color entonces se pone rosa como para que la identifiquen con una mina.

Rosy, Rosy le dice su madre...Dejame de joder, dame un respiro dice La Rosy.

Sangra y odia el sangrado. Las mujeres nunca debieran enamorarse, la p. que lo p. Caníbal él, caníbal se dice, resopla el pecho... Fuck you man, fuck you.

Su madre se persigna, ella es tan oveja, tan carnero se dice La Rosy, el sistema la pudrió la p. cabeza. Nunca seré como ella. Yo soy otra...


Tampoco una concheta ortiva, me aburren las rubias teñidas...Yo soy lo más.


Y viene el Enri, y es lo más, flasheo alucinatorio...Él la calma, cuando la besa ella cree que es Amy Winehouse...Tampoco la gilada, a mí con versos no.

Sos Opa o qué. No me labures yo ya te tengo más que identificado man, pollerudo, no me hinches las p.

La fumata se ve desde la esquina... el alcohol y el humo siempre presentes en el cuarto y un afiche de River Phoenix, "bonito" dice ella, Bonito.

Nunca llora, siempre está pasada de rosca, en otra constelación dice...Caída libre, del espacio al cuarto en vía directa. Yo ya te entendí le dice al padre, éste la mataría pero no lo hace porque sabe que es honesta, es auténtica, no le entiende la libertad, las mujeres de antes no sabían de eso se dice el Padre, ella lo confronta con su espejo de juventud , ella lo provoca con sus piercings y sus borracheras prehistóricas. Pero él sabe que La Rosy labura más que nadie en la casa, que después de él, La Rosy es la segunda billetera en esa casa, por eso a veces con ternura y con timidez le acaricia la cabeza , la respeta, la quiere, tiene miedo del futuro de Rosy pero entiende que Rosy ya eligió lo que eligió y que él está más que pintado en eso.

" Tu loco viaje por el finito mundo sensible da pavor " " No elegí me puede me puede " " Malditos americanos maldita constumbre de ser felpudos de algo " canta, canta y fuma...

El barrio es un circuito de turistas alemanes y americanos que hacen el recorrido turístico para observar el pobrerío latinoamericano, " my dear", wonderful , wonderful !!.


La Rosy que los mira desde una ventana les hace el gesto de fuck you...y cierra los ojos fuertemente. Y los putea en todos los idiomas. La c de tu ma.Y jura y perjura que ella nunca será la florcita sumisa de nadie, wake up Rosy , wake up Rosy, reina de la jungla.