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lunes, 17 de abril de 2017

Cruzo la calle y te llevo...







Cruzo la calle y te llevo. Y me enerva sentir porque a las palabras se las lleva el viento, y las descuaja a la primera de cambios, cuando aparece la primer gotita de abril.Y me persigno por todos los sueños pelados como cables de electricidad medio apagados. Mitad vida, mitad muerte. El enemigo está dentro. Y nos empozoña el alma, cuídate de las lucecitas de colores. Cuídate de tener un corazón inocente, te destrozarán.Y harán un festín con el resto de tus despojos.


Mónica Pedraza


sábado, 15 de abril de 2017

Sixto







Sixto era un mujeriego empedernido. Un superado en el tema del conocimiento de todo tipo de mujeres. Pero si él se las sabía todas. Rubias, morochas, pelirrojas, africanas, caribeñas, asiáticas...Todas. Era buen mozo y frío. Era ardiente a su modo pero frío.


Paula era una romántica incurable. Y ya llegaba a los 40 años, sin descendencia alguna. De su familia era la extraña, un ser pura cabeza y puro corazón. Un Quijote con faldas en busca de la justicia. Enamorada de Francis, su ex de la adolescencia. Hay amores que nunca pueden olvidarse se decía hasta que conoció a Sixto.


Sixto y Paula si había una pareja menos obvia era esa, eran apasionados, muy. Y eran diferentes , muy. Paula era amorosa, Sixto, no. Paula era auténtica, Sixto, no. Paula era celosa pero con criterio , Sixto era enfermo de celos. Y delirante, se inventaba historias de ella. Escuchaba voces, voces en su cabeza que le decían que ella era desleal. Que lo traicionaba.Paula era temperamental, él era feroz. Ella era un vendaval pero él era pura venganza, puro odio, pura inseguridad.

Sixto mientras estaba con Paula flirteaba con todas.La amaba pero no verdaderamente. Nunca profundamente, a su estilo, superficial, inseguro, paranoico.Ella creía en él, lo amaba más que su vida. Pero le descubrió el juego y eso la desencantó.Todavía lo ama. Pero no sabe que hacer con ese amor despedazado que se le escurre entre las manos.


Paula descubrió que él en el fondo , él. Le escribía cartas de amor a otro hombre, se enviaban fotos desnudos, Paula descubrió que él andaba tras de travestis, que los buscaba , que se amaban...


Y entonces entendió porque con ferocidad Sixto la juzgaba,con qué remotos datos la dibujaba, se hacía un perfil falso de ella con esos datos mentirosos, la traicionaba, la vendía por un orgasmo más con cualquiera, con cualquier mujerzuela , con cualquier travesti, con cualquier perro sarnoso que encontrara por ahí.Con tal de no aceptar que él en el fondo era otra cosa que lo que él proyectaba de sí mismo a los demás.

Paula sabía muchas cosas, demasiadas.Que el amor cuando es mentiroso, inseguro, desleal no es amor. Y que sabía perfectamente que Sixto la amaba pero que nunca dudó en entregarla al viento, al Diablo, a la Muerte, a cuanta rata se le cruzara por el camino porque nunca nunca se tomó el trabajo de conocerla y que una mirada superficial puede triturar hasta el amor más grande.


Mónica Pedraza


domingo, 9 de abril de 2017

Muchas cosas







Muchas cosas nos hemos perdido. Por distraídos. A propósito. Muchas cartas que no escribimos, que rompimos a mitad escritas. Muchas revistas en baúl, mucha melancolía-blues. Y mucha felicidad. Muchos sueños de los que no despertaremos , muchas ganas de amar.Mucha tristeza sin para qué. Si al menos sirviera, nos tomaríamos un vodka juntas en un bar y nos quedaríamos hechizadas la una de la otra y nos deslizaríamos papelitos con nuestros nombres y teléfonos.Muchas historias y nada. Mucho terremoto inútil, muchos viajes. Muchas cosas.Demasiadas.

Mucha imagen, mucho fondo, muchas canciones, muchas poesías. Muchas alabanzas. Mucha ropa sobre la cama. Muchos libros pero la Vida requiere de una línea intensa, profunda, de un sonido perfecto, de esas palabras que reinventen un mundo del que estamos harto hastiados.

Mucho espejo, muchos zapatos. Muchos besos. Muchas cosas.Demasiadas para apresar un significado que nos devuelva la inocencia original, la felicidad de cabo a rabo. Habría que botar todo y ser más simple. Una pequeña piedrecilla del camino. A sunflower.

lunes, 27 de marzo de 2017

Mamut









Esta carta te la escribo para poner los acentos en las íes. Acá ya es otoño y tú estás en primavera. Es la dulce hora en que los mortales duermen pero nosotros no. Nosotros somos de otra especie.

Afuera hay gritos en la calle, es demasiado tarde para dejar el esqueleto en la calle y volcarlo en el contenedor.Cuando me dicen que somos raros, los escupo, los maldigo. ¿ Qué se meten ?. ¿ Qué quieren conseguir ?.Nunca les daremos información, que vengan con su mapas o sus GPS.Nosotros no los guiaremos , que sigan su propio camino, nosotros ya hicimos el nuestro.


Me duele el cuerpo a ti seguro la espalda, la larga espalda quemada por el frío, y la llovizna. Tantos inviernos que llevamos encima y estos absurdos pliegues sobre los párpados. La Historia dirá que hemos sido vencidos, pero eso no es cierto...Es el río, y son las piedras, la acumulación de bacterias en los pulmones...


Y me acuesto sobre la orilla y espero que pases y al final nos retiremos y dejemos a los hombres la tarea de recordar cómo es que fuimos, de qué materia estábamos formados, cuál era la estrella de origen y volarán en bandadas los últimos pájaros sobre la montaña donde nos amábamos sin pudor, ni tiempo, ni prejuicios, ni suspicacias, ni pretextos, sin derrotas.



Mónica Pedraza

viernes, 24 de febrero de 2017

Finita








Mira la televisión. Mira series colombianas, le gusta Colombia. Ese verde intenso, los cafetales, esos hombres fuertes, intensos. No vale la vida conocer a hombres débiles tienen que ser duros, salvajes como la vida en Medellín en época de Pablo Escobar.Mortalmente de acero si es preciso.


Su madre la baja a la realidad, le ofrece un cigarrillo. Fuma como un murciélago piensa. Le acepta, porque en esa casa son dos los murciélagos. Falta poco para que Soledad la pase a buscar, van a ver al Indio. El rock es lo único que la mueve, le gusta saltar como loca en los recitales y quedarse sin voz gritando como una desenfrenada. A veces piensa que con Octavio iban juntos a los recitales:blues, rock, lo que fuera...Pero siempre la pasaba mal porque el endemoniado del tipo estaba totalmente loco. De pastilla en pastilla terminaban el recital y estaba demasiado puesto. Se volvía agresivo, buscaba pelear, era insoportable.


Y ella finita como era , así le decían también Finita, Fini . Y no era agradable remontarse a su época con Octavio, sencillamente porque lo amaba y lo detestaba a la vez. Era un hombre con las pastillas encima sino era un marica, un flojo, un inseguro...Hasta usaba los jeans reapretados como los putos y se miraba 20.000 veces al espejo. Pero lo amaba y era en lo único en que pensaba en esos malditos años...


Hay una importante rajadura en el techo de su cuarto , le dice a su madre que va por su sexto whisky, apestás le dice, componete un poco que viene Sole. Ma el techo se me va a caer encima uno de estos días y voy a quedar finita como una hoja de papel. Sacate la modorra y escuchame.


El timbre suena 5 o 6 veces, típico de Sole, ella necesita anunciarse , que sepan que llegó. Pará boluda me vas a despertar a todo el vecindario. Cuando le da un beso percibe un nuevo perfume , Sole siempre tiene ese aroma a limpio, a fresco, a hembra buena y perfectita.

Pero Sole tiene muchas mañas, vive alcoholizada, el perfume bonito es el de las primeras horas luego es de terror como huele, podría ser la hija de su madre, tal para cual. Tan livianitas las dos, tan light, tan San Isidro.

Ella es tan distinta, es dura, mira todo por arriba como un vigía...Lo que más le molesta es que la noche tiene esa poesía perfecta y destructiva que la demuele, ese dejo a Paraíso destilando gotitas de miedo...Y recuerda a Octavio y lo putea en mil idiomas, pero sabe que jamás podrá volverlo a ver, la gente que rompe los códigos es mala gente se dice...

"Tenía un Dios y era feroz, y exterminador y pelotudo " piensa...La media se le corre bajo los shorts, mal no queda...La noche recién empieza y Soledad ya le trae dos amigos nuevos, dos caretas , dos tibios, le dan ganas de reirse fuerte y sacarlos a los tres a las patadas pero les da la mano, y no les vuelve a dar bola en toda la noche. Soledad la mira con odio, con rabia, "patética " le espeta en la cara...

Escucha al Indio, lo respeta "Motor psico " el mercado de todo amor..."Se hunde en la noche, en la madrugada , se tira en el auto , Sole maneja, está callada...Soledad está enojadísima, la deja en la puerta de la casa, no la saluda...

Finita no entra a la casa, quiere caminar por el barrio.Son las 5:30. Caminar despeja se dice.


Mónica Pedraza







miércoles, 1 de febrero de 2017

Paula de 5:00 a 7:00







Estaba embolada. Puta luz del celular, puta luz de su vida. Putos todos. Esperaba el llamado de Lucas, y dale. Se vio varias series. Y nada. A las 4:00 sonó el teléfono. Lucas "andá a bla bla bla ". Y fue.

Y se encontró con Joaquín, alto, con cara de mafioso, interesante. Demasiado, para su perspectiva. La miró de arriba abajo, pasá le dijo. La invitó a un par de tragos , charlaron de algo insubstancial y copularon como fieras enjauladas.


Joaquín le apretaba demasiado la muñeca, le dejó marcas en el cuello, era un desaforado, un poco seso.Pero...


Dormía y despertó. Eran las tres de la tarde. No había nadie en la cama, nadie.Aprovechó para recorrer el departamento a solas. Comerse unas uvas que estaban en la heladera. Hacerse amigas de Donato , el perro. Investigar los perfumes de Joaquín, intensos, sublimes, atrapadores. Cómo él que hacía el amor como un loco. Y al que en el fondo temía.


Ya había tenido algunas señales, la seguía de lejos, le hacía señales de lejos, estaba obsesionado. Lo había conocido en un recital de rock y nunca en ese recital le sacó los ojos de encima...


No sabía como la contactó pero le creyó eso de que Lucas era el amigo. No debería haberle creído...Porque cuando despertó, su sangre corría por la alfombra de Joaquín y era calentita, olía a miel, a sudor y a nunca más.


Sintió que no podía mover el cuerpo, que le pesaban hasta los ojos. Intentó buscar el celular en la cartera pero era inútil. Y recordó vivídamente como Joaquín la miraba largamente cuando le hacía el amor y sintió como la odiaba en el fondo, porque la mirada de él era oscura, sin vida, dura. Y lo único que recordó era la mano de Joaquín y el cuchillo afilado y como la hoja entraba una y otra vez en las venas de su muñeca derecha y no más.


Mónica Pedraza

martes, 13 de diciembre de 2016

El Sur del Sur : Francia









No queremos perecer. Nos gusta el viento Norte porque es altamente cálido. La vida se nos va. Ya no tenemos sangre en las venas.


Nos enamoran los perfumes del jazmín, los narcisos... Nadamos en la alta noche, nos gusta el calor, nuestro estado natural.


Sabemos de la importancia de una lavanda, de un romero, de un olivo, el sol no nos deja ver más...y nuestras arrugas están en toda la piel. Nos hemos vuelto adultos de repente, nos gusta reir. Toujours.


Y si nuestros sombreros apenas nos tapan la verguenza, andamos desnudos. Somos tan precarios, puercoespines, adolescentes siempre.Nunca nos da verguenza el cuerpo, nos late la sien fuerte, no tenemos verguenza, sólo tristezas cuando cae la tarde...


La vida es finita, no tenemos nada en las manos, más que un manojo de poemas escritos al azar. Nos tiembla la voz, vivimos enamorados, de tout. Creemos que sería absurdo vivir sin amar, amantes perfectos, dioses cotidianos apenas humanos.


martes, 29 de noviembre de 2016

Salta, arrójate lejos





Escucho "Strangre fruit " por Nina Simone, siempre me encantó interpretada por Billie Holliday, inmensa Billie pero esta versión de Nina Simone tiene una potencia,una contundencia que también me gusta mucho...A continuación posteo el tema...Me dan ganas de escribir, y digo


"Salta , arrójate lejos. Como cuando lanzabas jabalinas, balas y discos...Lánzate lejos y disfruta del viaje. Porque es preferible que nos acometa la curiosidad, tener un corazón joven, fresco y perforar la capa de cotidianeidad vulgar, ser una especie de Dios oculto, bello , salvaje...Y lidiar con monstruos en vez de sopesar el grosor de las tostadas, atravesar un río infestado de peligros que quedarse a ver caer tus sueños, no hay peor cosa que dejar morir un sueño por la terquedad, lo miserable de los sentimientos humanos mezquinos, egoístas que se autoproclaman justos, generosos,nobles y castos. Cuando nada de eso es cierto, nada. Nunca fueron castos, nunca fueron generosos, nunca fueron nobles, y muchísimo menos justos.

Salta, arrójate lejos, ríe, canta, danza, ama, cuida de ti y de tu inocencia."



jueves, 20 de octubre de 2016

Rústico








Rústico (memorias del campo de mi padre y mi bisabuelo)


El día caía como plomo sobre el campo. Los dos hombres que trabajan allí, se hacían un lugar, para almorzar, algo de sardinas , un pan, un botella de tinto.

Uno, era jovencísimo , el otro lo triplicaba en edad. A ambos les danzaba la polvareda alrededor, la sequía persistente y doliente en que en cada surco un vegetal trataba de esgrimir un grito de angustia, un manotazo de ahogado...Como aquel que ve morir la tarde junto al río y siente su corazón latir a prisa y sabe que ese será su último atardecer y que es necesario gritar la Vida, la Resurrección, esgrimir un último acto de valentía, de honrado y exaltado coraje en medio de la Nada.

A ambos los devoró la Tierra y el Tiempo que escarba hondo en los rostros sudados,y los caballos con sus lomos suaves y amables. Los junta el poniente y se pierden en dos caminos que son destinos y se saludan y acuerdan un nuevo reencuentro, que dicen será próximo. Danzan las piedritas en espiral y ambos se pierden en la línea del horizonte que ya los desdibuja y acomete como cuchillo feroz sobre las horas que son minutos ya, segundos temblando sobre el pajonal ardido.


Mónica Pedraza

lunes, 17 de octubre de 2016

Lo sé, texto de Mónica Pedraza








Mario la llama. Para espantarla, para pelearla, para herirla. Sabe que puede, que lo va a lograr. Lo que Mario no sabe es que María está cambiando, está madurando. Que no es fácil ( nunca lo fue ) derrumbarla. Que María se hizo fuerte ante sus silencios, sus quejas, sus bloqueos, sus desprecios, sus burlas, sus negatividades. Fue adquiriendo seguridad en el más completo desierto... Por amor siguió. Y sólo por amor va a perdonar lo imperdonable.

María sabe que Mario la ama a pesar de todo, él lo negará fervientemente. Y María lo ama terriblemente. Sabe que están perdidos, que quizás nunca se encuentren o sí, no depende de ella depende de él, el amor es una piedra preciosa presta a devaluarse en estos mercados de transacciones, los cuerpos se venden a precio Nada. Ella cree en él a pesar de todo, cree que él es capaz de trascender sus paranoias, sus inseguridades. Que va a poder. Que el Amor va a ser más fuerte que todas sus dudas.


Él no sabe quien es Ella, no lo sabe, lo intuye, no sabe. No sabe de lo que es capaz, no sabe cuán grande es el Amor que le tiene, no sabe cuánto ella lo cuida de lejos, no tiene la menor idea quien es Ella. Nunca supo cuidarla, no se cuida lo que no se conoce, no se aprecia lo que se tiene a mano.Amar en definitiva es desnudarse siempre, siempre.Requiere de una generosidad extraordinaria, de una Fe inmensa en el Otro, de una Voluntad a prueba de todo.

domingo, 18 de septiembre de 2016

Pájaro piedad







Pájaro piedad



Abrazada a un sueño, la profundidad de un sueño que nos puede, ese sueño que nos sumerge en los recuerdos, la densidad de lo inconsciente que se vuelve carne, ascendemos a la superficie, y nos vamos entre líneas mínimas como suspiros.


Abandonados lugares donde entretejemos este espacio, la casi Vida que creemos Vida, ya fuí niña, ya fuí mujer, ya fuí amiga, ya fuí hija, y fuí esa hoja de otoño colándose por las ventanas de casas abrigadas y templadas...


Pájaro piedad cuyo canto es único, solitario y mudo (nadie lo oye). Ave singular, extraordinaria que lee las palabras que vinieron, que son y que vendrán...


Ármate de templanza, abrígate en la más alta rama del espino, curate las heridas con la nueva Primavera, ve por el botín,danza en el fulgor del último fuego sabio, VUELA.


Mónica Pedraza

viernes, 2 de septiembre de 2016

La Rosy








A La Rosy le gustan Los Redondos, los escucha fuerte. Al palo se dice. Y que los vecinos le protesten y le toquen el timbre. Y baila.En el cuarto baila, Pega patadas, el pogo la puede.

A La Rosy le dicen " La Siniestra " porque vive de negro, muy pocas veces cambia el color entonces se pone rosa como para que la identifiquen con una mina.

Rosy, Rosy le dice su madre...Dejame de joder, dame un respiro dice La Rosy.

Sangra y odia el sangrado. Las mujeres nunca debieran enamorarse, la p. que lo p. Caníbal él, caníbal se dice, resopla el pecho... Fuck you man, fuck you.

Su madre se persigna, ella es tan oveja, tan carnero se dice La Rosy, el sistema la pudrió la p. cabeza. Nunca seré como ella. Yo soy otra...


Tampoco una concheta ortiva, me aburren las rubias teñidas...Yo soy lo más.


Y viene el Enri, y es lo más, flasheo alucinatorio...Él la calma, cuando la besa ella cree que es Amy Winehouse...Tampoco la gilada, a mí con versos no.

Sos Opa o qué. No me labures yo ya te tengo más que identificado man, pollerudo, no me hinches las p.

La fumata se ve desde la esquina... el alcohol y el humo siempre presentes en el cuarto y un afiche de River Phoenix, "bonito" dice ella, Bonito.

Nunca llora, siempre está pasada de rosca, en otra constelación dice...Caída libre, del espacio al cuarto en vía directa. Yo ya te entendí le dice al padre, éste la mataría pero no lo hace porque sabe que es honesta, es auténtica, no le entiende la libertad, las mujeres de antes no sabían de eso se dice el Padre, ella lo confronta con su espejo de juventud , ella lo provoca con sus piercings y sus borracheras prehistóricas. Pero él sabe que La Rosy labura más que nadie en la casa, que después de él, La Rosy es la segunda billetera en esa casa, por eso a veces con ternura y con timidez le acaricia la cabeza , la respeta, la quiere, tiene miedo del futuro de Rosy pero entiende que Rosy ya eligió lo que eligió y que él está más que pintado en eso.

" Tu loco viaje por el finito mundo sensible da pavor " " No elegí me puede me puede " " Malditos americanos maldita constumbre de ser felpudos de algo " canta, canta y fuma...

El barrio es un circuito de turistas alemanes y americanos que hacen el recorrido turístico para observar el pobrerío latinoamericano, " my dear", wonderful , wonderful !!.


La Rosy que los mira desde una ventana les hace el gesto de fuck you...y cierra los ojos fuertemente. Y los putea en todos los idiomas. La c de tu ma.Y jura y perjura que ella nunca será la florcita sumisa de nadie, wake up Rosy , wake up Rosy, reina de la jungla.

lunes, 29 de agosto de 2016

Patricia






Patricia habia dejado el blazer sobre el sillón. Él la miraba como un cuervo mira a los ojos a su víctima, la odiaba pero en el fondo no le perdonaba su juventud, su insolencia, su belleza magnífica, ellos se refugiaban en una amistad enorme, él era un patriarca, ella la levedad. Él quería protegerla pero como se protege a un huracán ??:


Ella quería lo mejor para él, pero no siempre lo que queremos para los otros le sirve al otro. La desolación lo acompañaba de pequeño, la guerra, el frío, la Europa en guerra, Rusia, Polonia, lo que más odiaba y temía era el frío , la gelidez de una madre en fuga, de una madre que amaba más a su hermano que a su hijo. A su único hijo.


Él quería refugiarse en ella pero ella era cuerpo demoledor, perfecto, "eres como una Venus griega " , " hoy te ves como una romana " le decía.Ella era el objeto de culto de sus días.La vanidad la inmadurez de ella lo anclaron a un sueño que se inventó,


La amistad para ella era esencial, él soñaba con ella un mundo, inconcebible para ella, nunca lo amó, le era respetable, admirado, querido, nunca lo amó.


El viento furioso de los ojos de ella le devoraron el corazón, el deseo insatisfecho, las infidelidades perpetuas de él, la desolación acuciante del corazón de él hicieron que ella pusiera el fin en el libro de sus vidas compartidas.

viernes, 22 de julio de 2016

En qué mundo enfermo y loco estamos... ?????








Me fumo un cigarrillo y leo como siempre todo lo que tengo a mano, leo un blog que es zarpado , crítico, la cuestión es que leo un aviso de una señora que ofrecía una casa (la suya) para aquellos que se quedaron sin techo , en forma temporal, en zona Sur de Buenos Aires, Conurbano.El requisito es que sea vegano y se avenga a un estilo de vida sencillo, simple. En los comentarios la salieron a matar, desde nazi hasta no sé , por favor, me quiero bajar de este mundo enfermo de odio, resentimiento, que no es capaz de sentir algo por alguien, volví a leer el aviso de esta mujer , no tenía nada de malo sólo ser solidaria, por favor ¿ Qué es lo que nos está pasando ? . Prendés la tele el atentado en Munich, lees y esto, asquea que la gente esté tan agresiva, tan feroz, los comentarios eran de terror contra esta mujer desde mandarla al psiquiátrico, hasta nazi, ninguno pero ninguno dijo algo positivo con respecto a ella. O yo , esta mujer y un par más estamos para el Borda/Moyano o todos los nazis/psicópatas están sueltos...Perdón pero me tenía que descargar, el mundo del revés es poco...Con razón me quiero ir a una cabaña en el medio del bosque, ahora entiendo...Urgente, cabaña en medio del bosque.

miércoles, 13 de julio de 2016

La historia de Sally y Terry






Hay amaneceres que te vuelan la cabeza.La sonrisa de Medusa cuando va a cortarte la cabeza."No sería justo" le dice Terry a Sally mientras la invita a pasear por la terraza. Hay viento, pero suave. Hay remolinos.

Las nubes flotan sobre la luna o la luna se esconde entre las nubes. Suena fuerte Sturgill Simpson mientras le damos a la enésima cerveza descorchada con la boca.Miro tu lengua sarrosa, la imagino apretada en mi boca y me evado de lo que decís, no sé que decís, estoy demasiado alegre para saber que decís. ¿ Qué ?. Ah, señales de humo ah como qué entiendo. No, no estoy segura, tal vez entendí.

Cruje la madera, cruje bajo nuestras botas, como será que estoy borracha que me he olvidado que es de madrugada y que hace un frío que ni te cuento. Me tiraría al estanque desnuda sino fuera que quiero darte una buena impresión.Cuando creí que nada podía pasar en la fiesta allí estabas con tu espléndida y jodida figura de vaquero apestoso a whisky y sudor, tu altivez me volteó, qué se cree este payaso tuve ganas de espetarte en la maldita cara bonita pero estaba tan muerta por vos que ni atiné.

Te miré tanto que tuviste que mirarme y parece que te gusté. A los 15 minutos de petrificarte con mi mirada killer aterrizaste frente a mis faldas. Oh, querido susurré , llegas tarde te he estado esperando una media hora y eso es demasiado, sino fuera por que eras tú y me caías bien, te hubiera vomitado la linda camisa que traes en señal de protesta por la larga espera a que me has sometido. Reiste ante tamaña declaración de encendido amor y " fuimos "...

Me pregunto ahora que me has hecho pasear por todas las constelaciones cómo era el mundo antes de conocerte. ¿ Cómo era yo antes de amarte Terry ?. ¿ Cómo podía funcionar todo sin esa luz arrobadora que hay en tu mirada, cómo respiraba sola , cómo es que me llamaba ...

Ya se fueron todos, qué esperás tunante para besarme y decirme que soy la única, la mejor, la inolvidable deslenguada , vagabunda, iconoclasta hembra que esperabas y que me prometas que multiplicarás esta aurora en millones de veces, que me prometas ligar tu nombre al mío por lo que quede de Vida en este Universo y trillones de Universos más.

Hay amaneceres sólidos como un puño en el estómago, y otros que te elevan y te hacen brillar como una estrella pequeña, como una star pequeña, valiente,amorosa, divertida, leal, suave... Pajarillo en tus manos.


Mónica Pedraza

domingo, 10 de julio de 2016

Domingo , madrugada de lunes con lágrimas Hipermix








Escucho a Mercedes Sosa, hace dos días que me tiene a sus pies, siempre me gustó, pero con el tema del Bicentenario la re-descubrí y no paro de escucharla, eso es lo que logra un artista de peso, reverencia.


Logra sacarme lágrimas, soy difícil para llorar pero Mercedes Sosa me puede, me vuelve atrás en el tiempo, cuando era casi adolescente y creíamos en utopías, cuando éramos pequeños y ensalzábamos las figuras de San Martín, Belgrano, Güemes...Consumíamos Billiken y Anteojito, los dibujos de Molina Campos, Landrú...Todo tan vejestorio, tan olor a naftalina menos nuestras utopías, mi amor por San Martín, el héroe máximo del país, el Padre de la Patria.Hoy me encantó volver a ver al Ejército en la avenida Libertador como otrora, nuestros soldados, nuestros héroes de Malvinas...Desfiles, chicos, madres, como antes , postales de otrora...

Y comulgo con un tiempo que fue, pocos quedamos de entonces, pocos. Los que sobrevivieron,los que sobrevivimos a esa feroz Dictadura(estos soldados no tienen que ver con esas furias hecha personas, esos dictadores inmundos de entonces, no confundir) los que todavía eramos purretes, pequeños, púberes, adolescentes fervorosos. Todos estos días de recordatorio de la Independencia, me revolvieron todos los recuerdos, se me juntaron los uniformes que supe amar, claro que íbamos a los desfiles de militares,éramos burgueses pero consumíamos Mad, Humor, Gente, Evita Montonera,Primera Plana, el Che, la Revolución, Antena, TV Guía, etc. Hipermix entre la Cultura y la contracultura, entre "la gente bian " y el zurdaje. Fragmentados...

y en las canciones de La Negra toda la rebeldía de aquellos años, nuestra idealización tierna , contestataria, a veces hippie, a veces burguesa, a veces bien zurda, eso sí y que nadie dude con un inmenso amor por la Patria, por este país que nos duele tanto , por querer cambiar un mundo, que no fue posible, no fue..

Pero como dice Mercedes Sosa, "Romperá la tarde mi voz hasta el eco de ayer , voy quedándome solo al final muerto de sed harto de andar pero sigo creciendo en el sol vivo.. no me puede el olvido vencer...que volveré repartida en el aire a cantar siempre, siempre" Letra de Hamlet Lima Quintana de " Zamba para no morir ".




viernes, 8 de julio de 2016

Bicentenario de la Independencia






200 años de nuestra Independencia. Qué tiempos aquellos, deben haber sido bravíos, pero qué fervor mi Dios, que belleza debe haber sido ese día de firma de la Independencia, cuánta alegría...


Que no volvamos a ser colonizados, que seamos una nación respetable, basta de odios, de enconos terribles, de escraches, de corrupción,

Necesitamos de unos gobernantes todo coraje, de una ética a toda prueba, de un amor por el país como aquellos que nos legaron esta bendita Independencia.

Firmemos la capitulación de la corrupción, de la Justicia comprada, del egoísmo empresarial, de los odios mezquinos que tanto daño nos han hecho.

Maduremos, seamos serios, la caída en todo ha sido sitemática desde hace décadas, pero todavía es posible salir y volver a ser un gran país...

Agrego el famoso Poema Conjetural de Jorge Luis Borges en el que habla de Francisco Laprida, presidente del Congreso de Tucumán, lo pongo en este post como recordatorio de lo que ya no debe ser este país, un rejunte de patoteros y asesinos a sueldo, sino la convocatoria de hombres buenos y generosos, héroes cotidianos, profesionales.... que deseen la construcción heroica de un país como dije digno de esos hombres que firmaron la Independencia , en 1816.


POEMA CONJETURAL

El doctor Francisco Laprida, asesinado el día 22 de setiembre de 1829
por los montoneros de Aldao, piensa antes de morir:


Zumban las balas en la tarde última.
Hay viento y hay cenizas en el viento,
se dispersan el día y la batalla
deforme, y la victoria es de los otros.
Vencen los bárbaros, los gauchos vencen.
Yo, que estudié las leyes y los cánones,
yo, Francisco Narciso de Laprida,
cuya voz declaró la independencia
de estas crueles provincias, derrotado,
de sangre y de sudor manchado el rostro,
sin esperanza ni temor, perdido,
huyo hacia el Sur por arrabales últimos.
Como aquel capitán del Purgatorio
que, huyendo a pie y ensangrentando el llano,
fue cegado y tumbado por la muerte
donde un oscuro río pierde el nombre,
así habré de caer. Hoy es el término.
La noche lateral de los pantanos
me acecha y me demora. Oigo los cascos
de mi caliente muerte que me busca
con jinetes, con belfos y con lanzas.
Yo que anhelé ser otro, ser un hombre
de sentencias, de libros, de dictámenes
a cielo abierto yaceré entre ciénagas;
pero me endiosa el pecho inexplicable
un júbilo secreto. Al fin me encuentro
con mi destino sudamericano.
A esta ruinosa tarde me llevaba
el laberinto múltiple de pasos
que mis días tejieron desde un día
de la niñez. Al fin he descubierto
la recóndita clave de mis años,
la suerte de Francisco de Laprida,
la letra que faltaba, la perfecta
forma que supo Dios desde el principio.
En el espejo de esta noche alcanzo
mi insospechado rostro eterno. El círculo
se va a cerrar. Yo aguardo que así sea.

Pisan mis pies la sombra de las lanzas
que me buscan. Las befas de mi muerte,
los jinetes, las crines, los caballos,
se ciernen sobre mí... Ya el primer golpe,
ya el duro hierro que me raja el pecho,
el íntimo cuchillo en la garganta.

Jorge Luis Borges

jueves, 30 de junio de 2016

Ser poeta







Ser poeta, madre mía. No es fácil. Pero a su vez es lo más bello que te puede pasar, andar por los tejados no es para muchos y somos pocos pero bellos, alucinantes. Hablaba los otros días con un poeta que es genial , el no tiene idea lo genial que es, la que escribe aquí que ha leído a tantos sabe que es genial. Y decíamos que somos desorganizados, despelotados, coincidíamos, que necesitábamos un editor, que nos organizara nuestros escritos, que hiciera el " trabajo sucio" que nos daba fiaca hacer.


Por otro lado decíamos , nos quejábamos de nuestra disconformidad eterna con lo que producimos , yo soy feroz con lo mío, terrible, muy pocos textos se salvan de ser deshechos, rompí 20.000 poesías a lo largo de mi vida , me perdono muy poco, soy la más exigente conmigo misma.

Es la única manera de salir adelante, no conformismo, nunca, nunca.



Apenas luz




En el bosque, hay ciertas emanaciones...se transfiguran seres, lo que es no es.Hay magia, misterio ...Has llegado a tu umbral, había pájaros muertos en la alfombra cuando llegaste.


Dame de beber en tu boca, dame asilo en tu corazón de jabalí...


Recogeremos setas para el almuerzo, prestidigitaremos sombras y las llevaremos hasta la luz...Ríndete,


Asume la locura de la Luna, los estallidos del Alma ahhhhhhhhhh


No es para débiles, no es para cuerdos,no es para mariquitas, el cortejo saluda a los últimos enamorados del festín, es para nigromantes, para fervientes amantes del alba.Tu mano es tan rara, tantas veces la miré , tus manos...


Cúbreme con tu amor de siglos, con tu capa de héroe cósmico. Con tu ser versátil, danzamos, la niebla llega a raudales, el amor serena todo espejismo, asiste devoto toda palpitación subversiva. Late este corazón, late.

La espera eterna ha finalizado, feroces fauces han quedado congeladas en el minimo haz de luz que nos ilumina, el bosque se ha iluminado TODO, se ha estremecido con la letanía de tus pasos.


Mónica Pedraza

sábado, 25 de junio de 2016

V de vorágine




Eso que encontrabas en las historias cotidianas. Armarse desarmarse. Cuajar no cuajar. V de vértigo. Lo vertiginoso de tu ser. lo que olfatean los perros y lo convierten en miedo. La gente y su trabajo, concurrir al sitio, fichar, regalar por módica suma la creatividad, los sueños, la inteligencia, el estar vivos...


Y regresar y hacer la comida, viva el delivery, comida bazofia pero comida. Dormir, que suene el despertador y volver a la noria, a lo que licúa el sentimiento, la voz de locutora erótica, estar de pie en la vorágine. V de vorágine. Seremos devorados por el sistema, por la bandera, por la cruz, por el porno, las baldosas del futuro tendrán nuestros nombres, el glamour será online...



Deja tu piel antes de entrar y tus esperanzas y tu infancia perfecta y tu adolescencia bravía y los remolinos de tu embelesamiento, el amor que es una utopía malévola, TOUT.


Quémate en deseos, transpira pánicos hemos sido invitados al reino de la Nada donde la inconsistencia es un manjar de los Dioses, dejate convencer, no hay problema ya has entregado tu alma.

Lo único terrible que podría pasarte sería sentir y ya no sientes nada, la instantaneidad ha abierto las puertas, el show acaba de empezar, la muchedumbre ha tumbado las puertas, el vacío ha ocupado todos los sitios.