viernes, 30 de diciembre de 2011

Miguel Angel Bustos


Me pongo de pie si leo algo como esto.

Avanzan los soles en el cielo

Cuando tome bajo la luz

otro cuerpo

y besándolo me sienta vivo,

habré reído habré dormido una vez.

Y luego querré caminar nuevamente.

Sin fronteras como el dolor o el hambre,

al refugio de mi herida Buenos Aires.

Aquí

donde cada sol es un ciclo de mi piel.

Donde el viento se extiende temblando.


Se que este poema es del poeta Miguel Angel Bustos y se que me va a gustar lo que venga de este iluminado.

Miguel Angel Bustos poeta porteño nacido secuestrado y desaparecido en 1976.Era militante del Partido Revolucionario de los Trabajadores (PRT).Le gustaba estudiar idiomas y dibujar.También fue periodista y profesor de Historia del Arte.Entre 1963 y 1964 permanece internado en el Hospital Psiquiátrico Borda por una crisis nerviosa. Allí conoce a otro genial poeta Jacobo Fijman.Cuando leí la biografía de Bustos hace unos 15 años atrás me sentí triste desesperanzada. Es que ya había empezado a amar su poesía y a valorar su vida la de un artista raro extraño pero único.

Obras:
(1957) Cuatro Murales.
(1959) Corazón de Piel Afuera (prólogo de Juan Gelman).
(1965) Fragmentos Fantásticos.
(1967) Visión de los Hijos del Mal (prólogo de Leopoldo Marechal).
(1970) El Himalaya o la Moral de los Pájaros.

Tengo algunos poetas que leo como Borges, otros que admiro como Ungaretti otros que quiero como Miguel Angel Bustos y otros que adoro como Rimbaud.En la poesía de Bustos campea lo precolombino, César Vallejo,el gongorismo, Baudelaire,el surrealisno, lo místico, el amor por su madre,el poeta militante que se pone la muerte al hombro.

Otra poesía de Bustos

ESPUMAS DE LUZ Y SOMBRA: MURALLÓN DE VIDA


Apenas vuele sobre el llanto
por mi lengua riendo llegaré a tus manos.
Elástico al sol subiré enorme
acorralando en la noche
el día de vientos afilados.
Niños heridos
palomas de hambre
amordazan mis besos
sacuden mis risas y te alejan
para que muerda la vida y no me canse la muerte

Creo que Miguel Angel Bustos merece ser revalorizado como uno de los grandes poetas contemporáneos argentinos. Su obra de un lirismo sobrecogedor debe difundirse para entender no solo un período de nuestra historia sino porque sus poemas son puro arte. Dice el diario Página 12 en el año 2008 que el libro" Visión de los hijos del mal (Argonauta), la poesía completa de Bustos, que incluye poemas inéditos fechados entre 1958-1962 y 1970-1972 y un apéndice con dos poemas de Juan Gelman dedicados al poeta, es el acontecimiento editorial del año. El libro repone, finalmente, la obra de un autor fundamental de la generación poética del ’60.". Lo descubrí a través de Página 12 agradezco infinitamente al medio esa revelación.Yo digo que los poetas los artistas los lectores de poesías necesitamos saber más de Bustos como poeta y que su obra a esta altura son esenciales para la literatura del país.

Más poesías:

Te miro

Me alzo
a la altura de tus ojos.

Crezco de a poco
en el silencio,
con el latido de mi sangre
y sobre el rumor de la piedra y el viento,
uno nuestras caras,
en los cuerpos que vibran cerca
y que nos miran,
acá y en nuestro lecho.
Por la piel
a través de los muros y la sombra.

Temblor de cielo

Mi cara a las estrellas,
mis dedos al agua.
Viento
puro.
Temblor
tibio.
Te quiero.

Me despido del año con estas palabras de Bustos

"Todo pez enmudece el agua que lo oprime." Miguel que tus opresores tus demandantes tus torturadores tus asesinos sepan que te amamos.

! Feliz año 2012 !


Mis mejores deseos para todos los que leen mi blog. Para los que simplemente pasean por aquí. Para los que alguna vez me leyeron, los que me leerán o los que nunca lo harán. Mis deseos de paz, salud, amor, trabajo y felicidad para todos.

2011 fue un año intenso interesante. Trabajé mucho he intentado crecer espiritualmente todo lo que pude. Tengo muchos proyectos para el año que vendrá.No sólo en lo económico sino en el aspecto espiritual. Sigo con mi trabajo para ser mejor cada día.Es una labor que no termina nunca.Por otra parte observé que ha sido un año pésimo para las mujeres: han muerto tantas y sigue el tema.Quiero que esto cambie de ninguna manera puede continuar este ensañamiento este mal amor esta ponzoña que envenena a los hombres.

Pido paz para un mundo que no puede dejar de ser belicoso.Siria por ej. no consigue demostrar a los veedores árabes que no pasa nada en su país cuando ha habido mucha represión según la prensa.Pido bienestar y fortuna para muchos países ya en crisis: España, Grecia, Portugal, etc.Estoicismo y fortaleza para quienes como nosotros no tenemos crisis pero sí dudas con respecto al futuro 2012. Who knows?.
Un abrazo muy fuerte para quienes sufren. Pido especialmente por los más débiles, los pequeños un mundo diferente mejor benigno compasivo.Con mucha educación y respeto por el otro.Amén.Oh Alá!.Con amor.

miércoles, 28 de diciembre de 2011

Film "Incendies"


Una de las películas más duras que he visto pero de una calidad insuperable.Hacía rato que un film no me conmovía tanto. "Incendies" es ese film. Creo que cuando ví "Antes de la lluvia" sentí algo parecido a esta película pero creo que esta la supera en dureza , crueldad y humanidad. Sí así es como digo humanidad y crueldad.

El film nos cuenta la historia de dos gemelos Jeanne Marwan y Simon Marwan que reciben dos cartas de un notario debido a la reciente muerte de su madre. A partir de entonces descubrirán que saben muy poco o nada de su vida y emprenderán un viaje al Líbano para encontrar respuestas a su existencia.

La peli es de origen canadiense y se basa en una obra de teatro (una de la trilogía)del director libanés Wajdi Mouawad.
Su director es el canadiense Denis Villenueve.Es un film del año 2010.Impecables actuaciones destaco de manera contundente el papel de la actriz Lubna Azabal quien encarna a la sufrida protagonista Nawal Marwan. La acompañan otros buenos actores: Mélissa Désormeaux-Poulin, Maxim Gaudette, Rémy Girard entre otros.

La reflexión que plantea el film es la violencia la venganza sin fin los incendios que devoran un mundo que conocimos y que nunca será el mismo. Nuestros propios compatriotas son quienes nos asesinan, violan, torturan en pos de una idea , de seguir una religión que nunca se apiada de nadie. El perdón, la paz parecen ser la única salida a este Infierno en Tierra. Música de Radiohead imprescindible para poner el marco auditivo necesario para los climas de la película.

Tan conmovedora tan audaz tan feroz así es este film merecedor de haber ganado el Oscar .Unánime fue la crítica para definirla como genial.

martes, 27 de diciembre de 2011

Poema de Mevlana Jalal´uddin Rumi


Nadie como Rumi para hablar de estas cosas. Me maravilla siempre me enamoran siempre sus textos preciosos

"Hoy, como cualquier otro día, nos despertamos vacíos y asustados
No abras la puerta del estudio y empieces a leer
Coge un instrumento musical.
Deja que la belleza de lo que amamos sea lo que hacemos
Hay cientos de formas de arrodillarse y besar el suelo."

lunes, 26 de diciembre de 2011

Mis alumnos


Balances. Como digo siempre.Te parás a ver qué hiciste y qué no hiciste.Me acompañaron mis alumnos que me bancaron siempre.Me acompañó mi esposo con su amor a prueba de todo. Sentí que estaba en éxtasis cuando me regalaban un dibujo (los más chiquitos) o me volvían a elegir (yo también los amo con todo mi corazón).Cómo no acompañarlos amarlos salvarlos. Mis alumnos son lo más como dicen los chicos. Son lo mejor que me pudo pasar en la vida.Soy una docente que les exige pero que está dispuesta a dar la vida por cada uno de ustedes. Sepan eso. MI exigencia de excelencia tiene que ver con qué se que pueden dar más. Perdonenme los amo tanto.

Mañana en la luna


Era el año 1969. Y Salvatore Adamo cantaba esta canción bonita y que recuerdo con cariño a pesar que cuando la conocí era un poquitín más grande. ¿Quién no la recuerda?. Sesentosa setentosa y sí amo la época en que nací y crecí. Tanto fervor tanta alegría de vivir y de ser. Por eso esta letra homenaje a los años 60' y 70' a full en esta página.

Mañana en la luna contigo estaré
Mañana en la luna el cielo te daré

Carroza de ilusión allí nos llevará
Aquello que soñé esperándonos está
Y al verte vida mía el viento cantará
La sin igual sinfonía allá en la inmensidad

Mañana en la luna
La tierra yacerá como un globo de color
Que siempre lucirá cantando nuestro amor
Y todos los luceros tu rostro besarán
Te llevarán un te quiero haciéndote soñar

Mañana en la luna
La noche tenderá su manto sobre ti
Y entonces dormirás muy cerca junto a mí
Mirarte aquí a mi lado soñando con mi amor
Besarte apasionado al despertar del sol

La ilustración de este blog la tomé de www.batoosahi.blogspot.com

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Crisis Precariedad incertidumbre


Crisis. Empleos inestables. ¿Quién no sintió ante este desasosiego?. Incertidumbre penas culpas. Pero no. No es your guilty es el Modelo. Es la feroz defensa del sistema financiero el que deja a miles en la calle. Grecia, España, etc. No basta el trabajo, la honestidad. El recorte no perdona a nadie. Nadie dice cuando pasará la turbulencia. Esta ola fatal que no deja títere con cabeza.Harta ya de agachar la cabeza y seguir y que los millones se los lleven ellos. Inside and out.Es otra variante de tantas crisis. Va una más y nunca se aprende del error. Los que pagamos los platos rotos ya sabemos bien de esto.

Habíamos tenido todo


Habíamos tenido todo. El sol, el mar infinito, canciones, vacaciones juntos,besos,bailes, fiestas, peleas, celos, casamientos, etc. Pero no supimos vivir el amor. No pudimos encontrar la clave. Nunca me puse a pensar porqué. Nunca quise saber. Daba miedo dar la vuelta la esquina y encontrarte. No quise pasar por eso.

Me resguardé. Suena a cobarde quizás. Hay que pasar por la tempestad para saber. Me negué a tomar un café para charlar. Hablar de qué. De lo que no supimos defender. De bueyes perdidos como dos desconocidos.

Me puse la vida al hombro y seguí. No quise saber más. Di todo cuando estuvimos juntos. Ya está. Si no pelee más es que me di cuenta. Era tarde y definitivo. Nada vuelve a ser lo mismo. Y vos fuiste el que cerraste la puerta.

Wherever you are


Donde te encuentres. Este es un día mágico. Puedes hacer lo que quieras. Lo que desees. Proponete ese objetivo olvidado. Nunca es tarde. Siempre hay alguna oportunidad. Ya Dios escuchó tu pedido.Partimos desde lo finito pero este siempre se encuentra con lo atemporal con la infinita posibilidad.Tu día es de suerte tu carta dio positiva. Hay un camino hay una estrella de la buena fortuna. Sólo basta mirar y pedir. Creer.

La Natividad


Jesús el hombre. El que vino a ponerle el pecho a nuestra frágil humanidad. El que soportó con estoicismo su crucifixión. El niño de Belén. El Hijo de Dios. Amado venerado Jesús. Y su próxima natividad.

Que nuestra Navidad nos ayude a encontrar el camino. Para los que se sienten solos que esa soledad sea en compañía, para los que pasan hambre que sus mesas se llenen de alimentos. Para el enfermo que se componga de sus pesares. No olvidar que Jesús era y es el gran Sanador. Si pudo resucitar a Lázaro que no podrá hacer con nuestros enfermos.

Amo a Cristo con mi corazón y con cada célula de mi ser. Es por eso que deseo que para ustedes se abran las puertas de la plenitud, la belleza de vivir en paz, en un mundo más piadoso más ecológico más amoroso. Porque como dice San Pablo sin amor no tengo nada.

El misterio de la fe el sentirse hermanos. Volvamos a compartir el vino y el pan con Cristo.Ese es mi deseo para esta Navidad.

Poesías de Amparo Arróspide


Este es un blog de poesía de tantas cosas. Siempre hay lugar para poetas porque arrullan el mundo paren el universo lo dignifican.

La casa del dolor

Es posible que el dolor sea una casa
de techo altivo y puerta con cerrojo,
donde estás tan a gusto, a veces,
que no escuchas el filo del acero
rasgando los tapices,
suspenso por el aire perfumado:
es heliotropo mezclado con azufre,
busca posarse en los rincones;
la ventana se alza
entre el límite y tú.
Arduo paseo, en el silencio las escuchas,
voces de otros tiempos,
leña para el dolor
siempre hambriento de ti,
exigente como un recién nacido.
Ya lo amas.
La puerta se entreabre y tú la cierras:
No hay nada que temer.


Poema interrogante sobre el tiempo que se va, se va...

Si el tiempo no era como el desbordarse de una copa
o la fuga de los instantes cuenta atrás
la fuga de todos los instantes insensatos como prófugos
huyendo de tu reloj pulsera
en un movimiento sutil en la quietud
de tu cuerpo viajero…
Si tampoco era el tiempo
como una amapola de cabeza cortada en tu regazo
ni una felina ausencia
o caer vertiginosamente desde la última ventana del último piso
de una gran torre
describiendo círculos cada vez más amplios
Si estaba hecha de tiempo o era tiempo
sin ser ninguna de esas cosas:
ni un ciempiés monstruoso
ni una caída hacia la muerte
ni un descenso ni una huida
ni una fuga cuenta atrás ni una ausencia
entonces… ¿cómo?

Los poemas le pertenecen a Amparo Arróspide.Poetisa traductora filóloga.Vive en España pero nació en Argentina.
Obras:
Sus dos primeros libros de poemas: Presencia en el Misterio (Buenos Aires, Huemul, 1966; Premio del Fondo Nacional de las Artes) y Mosaicos bajo la Hiedra (Madrid, Betania, 1991).También sus poemas están en antologías así como sus cuentos.

lunes, 19 de diciembre de 2011

Cesária de Cabo Verde


Cerca de Senegal está Cabo Verde.Es un Archipiélago africano.Su independencia es tan reciente (de Portugal), en 1975.Se entiende que todavía es un país en desarrollo.País pobre como casi todos los países africanos que han sido colonizados.De ahí provenía Cesaria Evora la voz que hizo famoso a Cabo Verde.Reconozco que he escuchado poco de la cantante pero me gustaba su estilo. Una mujer mayor dueña de las mornas y coladeiras. Dulce graciosa con una voz tranquila pero firme para decir y hacer gustar saudades a la manera de los fados de Amália Rodrigues.

Discografía:

De 1991 - Mar Azul,de 1992 - Miss Perfumado, de 1994 - Sodade, Les Plus Belles Mornas De Cesaria, de 1995 - Cesária,de 1997 - Cabo Verde,de 2003-Club Sodade, etc.

Etiquetada como "world music" las canciones de Césaria Evora son mucho más que esa delimitación.

Una de las grandes cantantes de Africa, ese continente al que le debemos tanto.La cantante falleció el sábado último en su país natal.

sábado, 17 de diciembre de 2011

Film "Ne le dis a personne"


El suspenso, el misterio son los sellos de la película "Ne le dis a personne" del director francés Guillaume Canet(el director de "Pequeñas mentiras sin importancia".Un film del año 2006.

Los actores son de los mejores Kristin Scott-Thomas, especialmente François Cluzet como el sufrido esposo , Marie-Josée Croze, André Dussollier, Jean Rochefort, Marina Hands.El film obtuvo cuatro premios Cesar.

La historia nos cuenta que Alexandre un hombre que ocho años atrás sufrió un brutal ataque donde asesinaron a su mujer. Alexandre vive con el recuerdo de Margot su mujer, cuando un día recibe un email en el que puede ver a Margot viva. A partir de ese momento, Alex empezará una búsqueda insaciable para descubrir porque su mujer está viva.Mientras paralelamente, el caso de su mujer se reabrirá por la aparición de dos cuerpos cerca del lugar del asesinato de su mujer. De allí a los descubrimientos, las sorpresas, un mundo de apariencias.

Muy interersante .Para los que aman el cine francés, para mí uno de los mejores. Las historias de amor y el buen thriller.

viernes, 16 de diciembre de 2011

Alfonsina Storni


A raíz de que casi demolieron su casa de Flores, en la calle Terrada se me ocurrió hablar de Alfonsina Storni, un mito literario a esta altura. Poetisa, escritora fémina brava. Suizo argentina. Maestra pobre, cajera ,actriz y profesora de arte dramático adelantada a su tiempo eso siempre les cuesta a las mujeres y me pregunto por qué. Eligió morir en Mar del Plata en 1938.Romántica su poesía sabe de reivindicaciones feministas y erotismo. La angustia el dolor por el amor no correspondido caracterizan su poesía

"Y sabemos que un día seremos olvidados
Por la vida, viajero, totalmente borrados." dice en su poema "Si la muerte quisiera". No es así te recordamos siempre poetisa del amor y de la mujer. Alfonsina Storni sos inolvidable.Hiciste de la introspección un camino valiente y respetable para las que llegamos detrás tuyo.Y te celebramos.

Uno de sus célebres poemas:

Voy a dormir

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes…
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides… Gracias… Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

No no te duermas Alfonsina hermana. No entres en esa noche como dijera otro gran poeta Dylan Thomas. No hay razón suficiente para el desaliento. Tanto te queremos.

De 1916 es su primer libro "La inquietud del rosal", de 1938 .En 1924 "Mundo de siete pozos",de 1925 "Ocre",de 1918 "El dulce daño", en 1919" Irremediablemente". de 1920 "Languidez", "Mascarilla y trebol" de 1938,etc.

Nos quedaremos con los ladrillos de tu casa pero evitaremos la demolición total. Habría que aclararle al gobierno de la ciudad que nos alimentamos también con el arte y la cultura. Y que como vecinos del barrio de Flores nos negamos a la destrucción de nuestras raíces.

jueves, 15 de diciembre de 2011

Azzedine Alaia


De Túnez es el diseñador Azzedine Alaia. Estudió en la École des Beaux-Arts de Túnez escultura.En 1984 fue elegido como Mejor Diseñador del Año y Mejor Colección del Año en los «premios Óscar de la moda», entregados por el Ministerio de Cultura de Francia.
Desde los años 80´suena como uno de los diseñadores relacionados con el lujo, con los vestidos de fiesta.Trabajó en Christian Dior.Luego se fue a trabajar para Guy Laroche por dos temporadas y más tarde para Thierry Mugler hasta que inauguró su primer taller Soy una seguidora de sus diseños me parece un excelente creativo de la moda.Estos zapatos son geniales. Un lujo.

Mi calle se vistió de fiesta


"Vamos subiendo la cuesta mi calle se vistió de fiesta" el autor de esta letra es Joan Manuel Serrat el genial músico catalán más conocido como El Nano.

Que mi calle se vista de fiesta. Llega la Navidad. Y Santa Claus.O como decimos en estos pagos Papá Noel. Muchos regalos para todos. Muchas alegrías.No hay nada más bello que compartir con el vecino, con el amigo, con un desconocido un pedazo de pan dulce una copita de sidra o champagne. Después de todo quién nos quita lo bailado.

La vida es tan extraña. Tan corta a veces. Un jeroglífico.

Amarnos es lo que cuenta. Abrazarnos es lo que nos salva de la intemperie. Sólo eso nos queda Lo que dimos. Es lo que cuenta.

Carla


Carla Figueroa era una chica que vivía en La Pampa. Y es otra de las mujeres que perdieron la vida a causa de la mala justicia. Da rabia pensar en lo que le pasó. No digo que todas las mujeres son un encanto. Seguramente muchas de nosotras venimos con fallas y virtudes. Pero Carla poor girl le tocó de todo: violación, golpes, aprietes y por último la muerte. Es por nuestra compañera que pido a los jueces reveer casos, juzgar teniendo en cuenta el tema de género.Y que esto no vuelva a suceder. Stop a las violaciones, las amenazas, las muertes de mujeres. Lo siento Carla nadie te escuchó. Tuvieron en cuenta la voz de Marcelo Tomaselli, su asesino. Habría que felicitarlos por sus decisiones.

martes, 13 de diciembre de 2011

DJ Shadow


Joshua Paul Davis es DJ Shadow. Hace música electrónica trip hop ambient y algunos cócteles más. Me gustan sus temas :
Su primer LP llamado Endtroducing (1996) colaboraciones con Massive Atack, Dj Krush, James Lavelle (UNKLE), grababa en Mo’ Wax records y trabajaba con pura primera división, su album "he Less You Know, The Better". Otros albums The Outsider (2006)This Time - Im Gonna Try It My Way (Single) (2007)DJ Shadow - The DJ Shadow Remix Project (2010).

Temas que me gustan: "Midnight in the perfect world","What does your soul look like","Building steam with a grain of salt", etc.

Te va a gustar si te guste el trip hop, el rap, el pop, etc.

Construimos


Construimos. Un destino. Una vida. Hay un gran Constructor: Dios. Y nosotros apenas pequeñitos nuestras vidas. Deconstruimos. Abrazamos una causa con desesperación y luego la dejamos caer. Caminamos sobre precipicios y nos sentamos a observar como sería si...Y nos salva un viento que viene del Norte gélido. Y volvemos amar esta existencia con fuerzas. Como si nunca nos hubiéramos dado por vencidos.
Construimos tejados y caminos donde esperamos el amor o una mano amiga. Una voz cálida que venga de la infancia o de la adolescencia y nos abrace con su lealtad sin par. Fuí soy afortunada construí avenidas para recibir con honores mis amistades mis hermanos de la vida, seres nobles a quienes amo entrañablemente. Construyo puentes para encontrar mi amor, ese ser que me protege y me ama pese a todo.
Construimos nos dedicamos a los andamios y a edificar porque a eso hemos venido no a destruir sino a beneficiar a cada ser viviente con nuestro amor, nuestra presencia y trabajo.

Lennonmanía


Como en todo mes de diciembre mi recuerdo para el inolvidable John. El músico importante la persona inolvidable. John Lennon. Lennonmanía por siempre.Peace and love.

domingo, 11 de diciembre de 2011

Arrepentirse según Ananda Coomaraswamy


"El hombre que se ha "convertido" realmente, es decir, que se ha dado la vuelta , no tendrá tiempo para darse al castigo de sí mismo, y si se impone penalidades no será a modo de penitencia, sino (1º) como una disciplina semejante a la de un atleta que se entrena, y (2º) en imitación de la pobreza divina. Sobre este nivel de referencia, no puede haber ningún lugar para el recuerdo o el pesar por los errores pasados, errores a los que son propiamente aplicables las palabras, "Dejad que los muertos entierren a sus muertos", donde los "muertos" son el "hombre viejo", que ahora ya no existe para aquellos que pueden decir con San Pablo, vivo autem, jam non ego. "A un tal, ciertamente, ya no le atormenta el pensamiento, ¿por qué no he hecho yo lo correcto? ¿por qué he hecho yo lo equivocado?" (Taittir´ya Upani·ad II.9)...
Así pues (metanoia) es la transformación de la totalidad del ser de uno; desde el pensamiento humano a la comprensión divina. Una transformación de nuestro ser, pues como dijo Parménides, "Ser y conocer son uno y lo mismo" (Diels, Fr. 18.5), y "Nosotros venimos a ser de tal material como eso sobre lo que la mente está establecida" (Maitri Upani·ad VI.34.3). Arrepentirse es devenir otro hombre, un hombre nuevo. Que esto era la comprensión de San Pablo, está claro en Efesios 4:23"Sed renovados en el espíritu de vuestra mente" según el sabio hindú Ananda Coomaraswamy de "Sobre ser en la recta mente de uno".

viernes, 9 de diciembre de 2011

Las muchachas alegres


Las muchachas alegres

Las noches que vivimos
muchachas alegres
estudiantes de letras
pienso en ti
constantemente pienso en ti.

En tu inundación
tu cintura la locura
de recorrer las estrellas
a pie

Sobre tu corazón
en tu tierra
flores en el jardín
aire fresco de la noche

Olvida tu destino
bajate el sombrero sobre el perfil
que no hace tanto
que se levanta tempestad
en el alma

Y es solo un murmullo quieto dócil amado pajarillo.

Dylan Thomas


"Conocía el mensaje del invierno,
los dardos del granizo y la nieve pueril
y el viento era mi hermana pretendiente;
en mí saltaba el viento, el rocío infernal;
y mis venas fluían con los climas de oriente;
antes que me engendraran supe el día y la noche."

Bellas palabras del poeta Dylan Thomas extraídas de su poesía "Antes que llamara y la carne me abriese..."

De Gales poeta Thomas fue capaz de dar a luz maravillas como esta (que es mi preferida)

No entres dócilmente en esa buena noche

No entres dócilmente en esa buena noche,
Que al final del día debería la vejez arder y delirar;
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto,
Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor,
No entran dócilmente en esa buena noche.
Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola
Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía,
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.
Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares,
Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían,
No entran dócilmente en esa buena noche.
Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga
Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres,
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y tú, padre mio, allá en tu cima triste,
Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego.
No entres dócilmente en esa buena noche.
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Bohemio periodista guionista comentarista de radio alcohólico en su " mundo en que colgaban árboles" supo ver más allá y delirar o manifestarse en contra de todo. Como todo poeta ser un visionario un rebelde.Un simple mortal que advierte los cambios y sino para muestra

Un cambio en los climas del amor

Un cambio en los climas del corazón
vuelve seco lo húmedo, la bala de oro estalla
sobre la tumba helada.
Un clima en la comarca de las venas
cambia la noche en día; la sangre entre sus soles
ilumina al viviente gusano.

Un cambio en el ojo advierte a tiempo
la ceguera hasta el hueso; y el útero incorpora
una muerte mientras surge la vida.

Una sombra en el clima del ojo
es a medias su luz; el mar sondeado irrumpe
sobre una tierra sin arpones.
La semilla que del lomo hace una selva
divide en dos su fruto; y la mitad se escurre
lenta en un viento dormido.

Un clima en la carne y el hueso
es seca y húmeda; el viviente y el muerto
se mueven como espectros ante el ojo.

Un cambio en el clima del mundo
vuelve espectro al espectro; y cada niño dentro su madre
se repliega en su doble de sombra.
Un cambio echa la luna dentro del sol,
tira de las ajadas cortinas de la piel;
y el corazón entrega a sus muertos.

Nadie como Dylan puede decir así y que en tu interior se mueva todo incluso el piso, el cielo que tienes encima,TODO. Eso es poesía.

Publicó su primer libro en 1934 "Dieciocho poemas" luego "Poemas selectos" y "Defunciones y nacimientos" acaso su obra maestra.

Es autor además de dos libros en prosa, "Retrato del artista cachorro' y 'Con distinta piel", de una obra de teatro escrita para la radio, "Bajo el bosque de leche" que se publicó póstumamente, etc.

Poesía oscura romántica que todo el tiempo baila con la muerte y el amor.Hasta los huesos la palabra de Dylan dialoga con la realidad y la batalla de todos los días por sobrevivir.

jueves, 8 de diciembre de 2011

Respeto por las diferencias


Con la globalización importamos costumbres de Francia, de España, de Japón, etc.Tomamos té indio, nos complace usar aceite de oliva de Grecia, ¿qué haríamos sin el café italiano? pero... Seguramente también importaremos crisis. De eso nadie tiene duda si hay crisis en los considerados grandes países europeos y en Estados Unidos absolutamente parte de esos golpes nos llegarán. No hay manera de escapar. Defiendo las diferencias, las costumbres de cada país, cada nación cada ser. Me pregunto entonces como Pierre Bordieu , sociólogo francés y autor de estas palabras

"Está muy bien saber inglés, pero, ¿en este mundo todos tendremos que jugar al golf y al criquet?".

"El puntero"


La TV argentina tiene a veces esas maravillas llamadas unitarios por lo que podemos disfrutar un poco aunque sea un rato de buenas actuaciones e historias de peso. En este caso hablo de la serie "El puntero" con un reparto multiestelar y de gran calidad. El puntero es el increíble actor Julio Chávez y sus acólitos Rodrigo de la Serna (estupendo papel como "Levante"), Luis Luque. Además de los excelentes papeles que cumplen Gabriela Toscano, Barbara Lombardo, Belén Blanco, María Rosa Fugazot, Pablo Brichta,Carlos Moreno.Adrián Yospe actor fallecido hace poco también formó parte del elenco.

La historia que se cuenta es la del Gitano o sea el mentado puntero de la serie.Y sus andanzas en un municipio, la relación mejor o peor con este u otro intendente. Los cambios de "camiseta" política. El laburo de base, las certezas, las dudas...Una historia de perdedores. De gente utópica como Perotti, el puntero o de puros codiciosos como Lemme (a cargo de Pablo Brichta).Vale pensar si esta es la base si lo popular se mezcla en el fango y queda ahí ¿ dónde vamos a parar como país?.Si el puntero un dirigente barrial es apenas la punta de iceberg que queda para lo demás que se oculta y bien.La geografía del desamparo, del abandono juega una partida valiente estoica en el conurbano bonaerense.

El autor de la ficción es Mario Segade y la dirección está a cargo de Daniel Barone y de Marcos Carnevale.

Temas que se tocan en la serie: el conurbano los intendentes (cuasi caciques) la política y su relación con la corrupción, el amor, la familia disgregada, el concepto de amistad, la lealtad, la traición,la marginalidad, la mentira podría seguir ad infinitum.

Recomiendo ver para entender porque a veces nos preguntamos por el futuro del país, por el retraso en la educación, etc. Ayuda a comprender mucho y a disfrutar de un trabajo en TV bien hecho y que se disfruta por eso.
"El puntero" por canal 13, los días miércoles a partir de las 23.30.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

¿ Para cuándo Siria ?


Hace rato que el gobierno de Siria actúa impunemente con sus ciudadanos. El gobierno de Bashar Al-Assad maltrata a quienes osan levantar la voz en ese país. Los que disienten del feroz regimen son torturados, apaleados, muertos.Siria desobedece el pedido internacional por no decir el clamor internacional del cese de atropellar a los ciudadanos. La comparan con Libia a esta altura. ¿Terminará como Libia?. Espero que no. Que acaten el pedido de paz y terminen con las matanzas.Ya los aliados de antaño le dan vuelta la cara: Turquía entre otros. Ya está se les agotó el tiempo.

Alguna vez dije que probablemente soy descendiente de sirios libaneses. Me siento triste por ese pueblo sirio injustamente apaleado y herido. Please que se vayan los dictadores vengativos irascibles inútiles. Porque hay que ser inservible al pueblo como para generar en el mismo pueblo tanto odio.

Ahora, no mañana


Uno se traza planes destinos caminos objetivos fines proyectos. Y no se da cuenta que es en este mismo momento que nos estamos perdiendo la vida corriendo por otras cosas que no son la vida misma. Similitudes pero no la vida o sea el dinero,la carrera laboral, la carrera intelectual, el ascenso social. Nadie dice que eso no sea válido sino que lo importante es lo que está delante y no lo ví. La perorata no sirve si no estoy sintiendo eso que digo. Si tengo que educar educo si tengo que dar doy si tengo que trabajar trabajo. Sabias las palabras del maestro

"Si no eres feliz aquí y ahora
no lo serás nunca."

Taisen Deshimaru

Irene Gruss


Conocí su poesía a través de una alumna. La poesía de la que hablo es la de las pompas de jabón Y me encantó. Irene Gruss maneja como una cirujana la palabra la ironía la sutileza para introducirte en universos ásperos:el erotismo crudo el desentendimiento que tienen algunas personas con respecto a la realidad, el mundo de las mujeres y sus ceremonias el lavado por ej.Poesía íntima de gran talento.

Irene Gruss, poeta porteña contemporánea.

Pompas de jabón

Consecuente ella empezó a lavar su ropa
Puso agua en un balde
y agitó el jabón, con un sentimiento ambiguo:
era un olor nuevo y una nueva certeza
para contar el mundo.
"Mirar como se rompen las burbujas, dijo,
no es más extraño que mirarse a un espejo"
Creía que hablaba para sus papeles
y se río, mientras tocaba el agua.
La ropa se sumergía despacio,
y la tocaba despacio, a medida que iba
conociendo el juego.
Decidida,
tomó cada burbuja de jabón
y le puso un nombre era
lo mejor que sabía hacer hasta ahora,
nombrar, y que las cosas
le estallaran en la mano.

Mientras tanto

Yo estuve lavando ropa
mientras mucha gente
desapareció
no porque sí
se escondió
sufrió
hubo golpes
y
ahora no están
no porque sí
y mientras pasaban
sirenas y disparos, ruido seco
yo estuve lavando ropa,
acunando,
cantaba,
y la persiana a oscuras.

Obras: "La luz en la ventana" 1982; "El mundo incompleto", 1987; "La calma",1991; "Sobre el asma" 1995; "Solo de contralto",1998, "En el brillo de uno en el vidrio de uno" 2000,etc.

Como dice Gruss en algún momento ...

SEÑALES

Un día
vamos a despertar
y a mirar la mañana
como algo benigno.
El sol
entrará con un calor transparente
y el desperezarnos
bajo el sol
va a ser
una buena señal.

Yo elijo esta poesía que se llama "El crujido" quizás porque pienso que el crujido me suena a un iceberg anunciando el desastre.

El crujido

Ya no la inmensidad,
La luna perdida entre las nubes asculta algo
que no es nada.
Se acabó el brillo y el fulgor se detuvo,
como un espasmo, se detuvo mi mano en el aire
que acabó con todo.
Un no más intenso que el sí
de las niñas, esas que creían
en el destino y en las mareas,
la luna perdida entre las nubes,
esas que corrían a arrancar amapolas,
con la boca succionaban el tallo
de cada cual, raspaban con los pies rocas
hasta roerlas, más que el aire y el agua,
el tiempo perdido de las niñas se acabó,
como un espasmo; ni un sólo gemido en la noche,
cruje la intensidad, se derrama.

Diciembre el mes más bello


Diciembre es el mes más interesante y más bello del año. Para mí lo es. Porque podría esgrimir una lista de razones para convencerlos pero no quiero convencerlos sino contarles porque. Es mágico tiene el encantamiento de la Navidad y la fiesta de Fin de año. Es propicio para el encuentro: Es el mes de las reuniones de amigos, de familiares, de conocidos, de compañeros de trabajo, etc. Se casa mucha gente muchos niños toman comuniones o confirmaciones.Es vital. Es movilizador todo el tiempo la burbuja de diciembre no te permite parar. O sí a veces para ver lo que quedó atrás del año esos balances que nos vienen bien pero que a a veces tememos.Depende lo que hayamos hecho en el año.Es reflexivo también porque sirve para plantarse frente al último mes del año y pensar en otra cosa, una vuelta de página: mucho descanso, mar, sol, noches subyugantes, lecturas, abrazos,un cambio de actitud ante las cosas y la vida. Diciembre te renueva como ningún mes en el año. Su belleza no te deja indiferente.

lunes, 5 de diciembre de 2011

Film "Secuestrados"

Si la inseguridad, la crisis fenomenal que nos afecta a todos sin lugar a dudas son moneda corriente "Secuestrados" el film español que ví este fin de semana viene a mostrar toda la perversión, el sadismo, el costado oscuro del tener y no tener.

La película no da respiro y deja un gusto amargo en la boca por que eso le puede pasar a toda persona que tenga algo: una camioneta, una casa de fin de semana, algo que demuestre un cierto poder adquisitivo. La rabia el resentimiento de los de abajo contra los que poseen mucho más. No se justifica la violencia la violencia es imperativa en la película y la vive una familia que recién se muda a las afueras de la ciudad. La crítica dice que el film se asemeja a "Funny games" de Michael Haneke yo digo que esta es superior pero que "Secuestrados" no se le queda atrás. Todo lo contrario es un buen film.

Con dirección de Miguel Angel Vivas y buenos actores como Fernando Cayo, Manuela Vellés, Ana Wagener entre otros.

Un film que estremece porque el tema es tan cotidiano que es esto lo que lo vuelve tan aterrador.

domingo, 4 de diciembre de 2011

La piel que habito


Admiro a Almodóvar. En sus películas encuentro un mundo de sensaciones. Griterío de mujeres cual más histéricas, situaciones caóticas, amantes obsesionados, amor amor amor, locura, asesinatos,romanticismo que casi roza lo cursi, etc. Como definir el último film del manchego "La piel que habito" sino como la obsesión de un hombre y sus consecuencias. O como una historia de amor interminable.Historia contada con la magia del director y las actuaciones de Antonio Banderas excelente papel desde "Matador"(también con Almodóvar). Y la inolvidable y hasta altura quizás la mejor actriz de cine español contemporánea Elena Anaya.Bellísima mujer.Otros papeles estelares el de Marisa Paredes.Música de Alberto Iglesias y una soberbia fotografía de José Luis Alcaine.

Y aunque no es un guión original de Almodóvar, ya que es tomado de la novela del francés Thierry Jonquet"Tarántula", el cineasta confesó haberse inspirado en un film de 1960 obra de George Franju, quien a su vez se inspiró en otra novela también francesa,

El film provoca enciende polémicas en torno a las cuestionables prácticas quirúrgicas del Dr.Legard , un émulo del Dr. Frankestein y es una vez más un éxito del cine de Almodovar.

La tristeza de los cuerpos travestidos por imposición,la imposibilidad de retornar el amor que fue...La piel que habitamos puede no tener nada que ver con lo que somos en realidad.

jueves, 1 de diciembre de 2011

Premio Cervantes para Nicanor Parra



Nicanor Parra, el poeta innovador. Chileno el, el hermano de la Violeta.Dicho con el mayor respeto. Se que se dice sin "la" pero la Violeta era así, una hermana del pueblo. 97 años y este premio que viene a decir lo que nosotros celebrábamos que Nicanor era un poeta hecho y derecho. Consagrado ya como Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2002, Premio Internacional Juan Rulfo y Premio Nacional de Literatura de Chile ya avalaban una trayectoria de poeta y de los grandes. Estudió en Ciencias Exactas y Físicas, se especializó en Mecánica Avanzada por la Universidad Brown de Rhode Island.No solo de poesía vive el hombre. Ecologista enamorado de Shakespeare, Nicanor Parra, el Hombre.
Obra:"Cancionero sin nombre", "Poemas y antipoemas", Manifiesto, Canciones rusas, Artefactos, Sermones y prédicas del Cristo de Elqui, Hojas de Parra,etc.
Y la antipoesía ante todo para comprobar:

La víbora

Durante largos años estuve condenado a adorar a una mujer despreciable,
sacrificarme por ella, sufrir humillaciones y burlas sin cuento,
trabajar día y noche para alimentarla y vestirla,
llevar a cabo algunos delitos, cometer algunas faltas,
a la luz de la luna realizar pequeños robos,
falsificaciones de documentos comprometedores,
so pena de caer en descrédito ante sus ojos fascinantes.
En horas de comprensión solíamos concurrir a los parques
y retratarnos juntos manejando una lancha a motor,
o nos íbamos a un café danzante
donde nos entregábamos a un baile desenfrenado
que se prolongaba hasta altas horas de la madrugada.
Largos años viví prisionero del encanto de aquella mujer
que solía presentarse a mi oficina completamente desnuda
ejecutando las contorsiones más difíciles de imaginar
con el propósito de incorporar mi pobre alma a su órbita
y, sobre todo, para extorsionarme hasta el último centavo.
Me prohibía estrictamente que me relacionase con mi familia.
Mis amigos eran separados de mí mediante libelos infamantes
que la víbora hacía publicar en un diario de su propiedad.
Apasionada hasta el delirio no me daba un instante de tregua,
exigiéndome perentoriamente que besara su boca
y que contestase sin dilación sus necias preguntas,
varias de ellas referentes a la eternidad ya la vida futura,
temas que producían en mí un lamentable estado de ánimo,
zumbidos de oídos, entrecortadas náuseas, desvanecimientos prematuros
que ella sabía aprovechar con ese espíritu práctico que la caracterizaba
para vestirse rápidamente sin pérdida de tiempo
y abandonar mi departamento dejándome con un palmo de narices.

Esta situación se prolongó por más de cinco años.
Por temporadas vivíamos juntos en una pieza redonda
que pagábamos a medias en un barrio de lujo cerca del cementerio.
(Algunas noches hubimos de interrumpir nuestra luna de miel
para hacer frente a las ratas que se colaban por la ventana).
Llevaba la víbora un minucioso libro de cuentas
en el que anotaba hasta el más mínimo centavo que yo le pedía en préstamo;
o me permitía usar el cepillo de dientes que yo mismo le había regalado
y me acusaba de haber arruinado su juventud:
lanzando llamas por los ojos me emplazaba a comparecer ante el juez
y pagarle dentro de un plazo prudente parte de la deuda
pues ella necesitaba ese dinero para continuar sus estudios.
Entonces hube de salir a la calle y vivir de la caridad pública,
dormir en los bancos de las plazas,
donde fui encontrado muchas veces moribundo por la policía
entre las primeras hojas del otoño.
Felizmente aquel estado de cosas no pasó más adelante,
porque cierta vez que yo me encontraba en una plaza también
posando frente a una cámara fotográfica
unas deliciosas manos femeninas me vendaron de pronto la vista
mientras una voz amada para mí me preguntaba quién soy yo.
Tu eres mi amor, respondí con serenidad.
¡Ángel mío, dijo ella nerviosamente,
permite que me siente en tus rodillas una vez más!
Entonces pude percatarme de que ella se presentaba ahora
provista de un pequeño taparrabos.
Fue un encuentro memorable, aunque lleno de notas discordantes:
me he comprado una parcela, no lejos del matadero, exclamó,
allí pienso construir una especie de pirámide
en la que podamos pasar los últimos días de nuestra vida.
Ya he terminado mis estudios, me he recibido de abogado,
dispongo de un buen capital;
dediquémonos a un negocio productivo, los dos, amor mío, agregó,
lejos del mundo construyamos nuestro nido.
Basta de sandeces, repliqué, tus planes me inspiran desconfianza.
Piensa que de un momento a otro mi verdadera mujer
puede dejarnos a todos en la miseria más espantosa.
Mis hijos han crecido ya, el tiempo ha transcurrido,
me siento profundamente agotado, déjame reposar un instante,
tráeme un poco de agua, mujer,
consígueme algo de comer en alguna parte,
estoy muerto de hambre,
no puedo trabajar más para ti,
todo ha terminado entre nosotros.

LOS VICIOS DEL MUNDO MODERNO

Los delincuentes modernos
Están autorizados para concurrir diariamente
a parques y jardines.
Provistos de poderosos anteojos y de relojes de bolsillo
Entran a saco en los kioskos favorecidos por la muerte
E instalan sus laboratorios entre los rosales en flor.
Desde allí controlan a fotógrafos y mendigos que deambulan por los alrededores
Procurando levantar un pequeño templo a la miseria
Y si se presenta la oportunidad llegan a poseer a un lustrabotas melancólico.
La policía atemorizada huye de estos monstruos
En dirección del centro de la ciudad
En donde estallan los grandes incendios de fines de año
Y un valiente encapuchado pone manos arriba a dos madres de la caridad.

Los vicios del mundo moderno:
El automóvil y el cine sonoro,
Las discriminaciones raciales,
El exterminio de los pieles rojas,
Los trucos de la alta banca,
La catástrofe de los ancianos,
El comercio clandestino de blancas realizado por sodomitas internacionales,
El auto-bombo y la gula
Las Pompas Fúnebres
Los amigos personales de su excelencia
La exaltación del folklore a categoría del espíritu,
El abuso de los estupefacientes y de la filosofía,
El reblandecimiento de los hombres favorecidos por la fortuna
El auto-erotismo y la crueldad sexual
La exaltación de lo onírico y del subconsciente en desmedro del sentido común.
La confianza exagerada en sueros y vacunas,
El endiosamiento del falo,
La política internacional de piernas abiertas patrocinada por la prensa reaccionaria,
El afán desmedido de poder y de lucro,
La carrera del oro,
La fatídica danza de los dólares,
La especulación y el aborto,
La destrucción de los ídolos.
El desarrollo excesivo de la dietética y de la psicología pedagógica,
El vicio del baile, del cigarrillo, de los juegos de azar,
Las gotas de sangre que suelen encontrarse entre las sábanas de los recién desposados,
La locura del mar,
La agorafobia y la claustrofobia,
La desintegración del átomo,
El humorismo sangriento de la teoría de la relatividad,
El delirio de retorno al vientre materno,
El culto de lo exótico,
Los accidentes aeronáuticos,
Las incineraciones, las purgas en masa, la retención de los pasaportes,
Todo esto porque sí,
Porque produce vértigo,
La interpretación de los sueños
Y la difusión de la radiomanía.

Como queda demostrado, el mundo moderno se compone de flores artificiales
Que se cultivan en unas campanas de vidrio parecidas a la muerte,
Está formado por estrellas de cine,
Y de sangrientos boxeadores que pelean a la luz de la luna,
Se compone de hombres ruiseñores que controlan la vida económica de los países
Mediante algunos mecanismos fáciles de explicar;
Ellos visten generalmente de negro como los precursores del otoño
Y se alimentan de raíces y de hierbas silvestres.
Entretanto los sabios, comidos por las ratas,
Se pudren en los sótanos de las catedrales,
Y las almas nobles son perseguidas implacablemente por la policía.

El mundo moderno es una gran cloaca:
Los restoranes de lujo están atestados de cadáveres digestivos
Y de pájaros que vuelan peligrosamente a escasa altura.
Esto no es todo: Los hospitales están llenos de impostores,
Sin mencionar a los herederos del espíritu que establecen sus colonias en el ano de los recién operados.

Los industriales modernos sufren a veces el efecto de la atmósfera envenenada,
Junto a las máquinas de tejer suelen caer enfermos del espantoso mal del sueño
Que los transforma a la larga en unas especies de ángeles.
Niegan la existencia del mundo físico
Y se vanaglorian de ser unos pobres hijos del sepulcro.
Sin embargo, el mundo ha sido siempre así.
La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde
Y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu.
Reconozco que un terremoto bien concebido
Puede acabar en algunos segundos con una ciudad rica en tradiciones
Y que un minucioso bombardeo aéreo
Derribe árboles, caballos, tronos, música.
Pero qué importa todo esto
Si mientras la bailarina más grande del mundo
Muere pobre y abandonada en una pequeña aldea del sur de Francia
La primavera devuelve al hombre una parte de las flores desaparecidas.

Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
Extraigamos de ella el líquido renovador,
Cada cual de acuerdo con sus inclinaciones personales.
¡Aferrémonos a esta piltrafa divina!
Jadeantes y tremebundos
Chupemos estos labios que nos enloquecen;
La suerte está echada.
Aspiremos este perfume enervador y destructor
Y vivamos un día más la vida de los elegidos:
De sus axilas extrae el hombre la cera necesaria para forjar el rostro de sus ídolos.
Y del sexo de la mujer la paja y el barro de sus templos.
Por todo lo cual
Cultivo un piojo en mi corbata
Y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles.

Poesía dura difícil irónica la de un rebelde, de un neologista, un provocador. ¿Qué más se puede pedir?.